É que dia desses, achei-me.

"A pele alva, os cabelos encaracolados, dourados, como seus olhos, lhe dão um aspecto de pureza que muito condiz com sua forma esguia. Suas vestes são largas. As prefere assim, o que colabora, ainda mais,  para a aparência casta.
Com um cigarro em riste, parece mais intelectualizada do que de fato é. Não é por isso que fuma. Ela é a prova viva de que as aparências enganam. Quem a viu cruzando a Paulista de chinelo, vestido na altura dos joelhos e mochila preta nas costas viu apenas uma de suas faces.
Quem a viu, carregando sob o braço, como um crente carrega sua bíblia, uma garrafa de X pelos corredores de um alojamento, viu sua face mais sincera.
Ela não finge não se importar, assim como não finge importar-se. É apenas desequilibrada assim mesmo, e não faz questão nenhuma de esconder isso de ninguém. Não é perfeita. Está, na verdade, muito longe de ser isso.
Sofre por motivos que poderia relevar. Não faz amor, faz sexo. Seu sexo é trepar e seu trepar é foder. Ela fode. Fode em todos os sentidos que possam estar atrelados ao termo. Explode e libera das formas mais perversas e controversas toda a revolução que, diariamente, carrega em suas entranhas. Defende como uma leoa quem julga merecedor de sua luta. Ela não finge, apenas é."


Demorei para postar porque não achava o pedaço de papel que continha esse escrito. Certa vez, emprestei um livro (Histórias Extraordinárias, do Poe), ele passou por várias mãos e, ao retornar para as minhas, tinha esse escrito em uma folha solta no meio de suas páginas. Não encontrei o autor, por mais que tenha procurado.
Engraçado que, por mais caricata e fantasiosa, a pessoa descrita nele sou eu, ou melhor, fui eu. Lendo, senti tamanha nostalgia daquela tal juventude, da sensação de que não há nada a perder! A urgência, a febre que, penso, muita gente sente!
 Acho muito boa essa nostalgia segura, de quem não está no olho do furacão, dá uma sensação de vida bem vivida, morta de amor, "cheia de som e fúria", mas, há a sobrevivência, algo que ultrapassa as paixões passadas, "as mortes no peito" e os "quilos de medo"... Ai, ai, das coisas que nunca mudam: continuo uma romântica decadentemente patológica!
Já que não parei de citar, transcrevo palavras da Maria Rita Kehl: "Tem gente que entra na juventude como se o mundo fosse continuação do quintal familiar. Vai de cabeça sem medo, sem nem se dar conta de que caminha no escuro."
Pois é, fui dessas!

Simbora!