Eu Quero Ver Você Dançar Em Cima De Uma Faca

Começa tudo bem simples, com uma expectativa a ser quebrada, e alguns goles de ânimo
Logo em seguida ele troca o ânimo por vodka, e a expectativa por barreiras, escolhe o seu lugar e faz o que melhor sabe fazer
Observar

Ele nem acredita em tudo que mais quer, mas vive a sonhar
1,2,3,4,5 até 6 olhares que são bem piores que uma facada, sempre ela a faca
E essa dor que sara, faz viver e acordar para ele

Mas ele só pode querer mais, foram algumas vodkas, muitas facadas
Bem a sua frente uma camisa com os dizeres “Você não é nada até alguém lhe odiar” a pergunta vem logo em seguida, e quando o ódio é interno?
Melhor não pensar em uma resposta, melhor continuar a observar tudo, a isso ele faz muito bem

1,2,3,4,5 até 6 vodkas todas elas bem servidas com um bom vazio, aquele vazio de quem observa
Cada passo falso que ele disfarça um sonho lhe vem a cabeça, mas a faca vem logo em seguida
Tudo pode ser, nada vai acontecer, pois lembre-se ele observou

Guardou tudo em seu diário mental, mentiu mais uma vez
E por não acreditar em tudo que mais quer
Morreu mais uma vez sem ter vivido

Abraço

Jeff

bicicleta

jamais tive uma, era praticamente inacessível ao bolso da família. ao vivo e a cores vi uma pela primeira vez em 1987. era vermelha, desgastada, velha e com um pneu furado, não pergunte a marca pois na época sequer sabia o que diabos era isso.  achei jogada num quartinho de quinquilharias e  perdi a conta de quantas vezes perturbei minha mãe para encher o pneu toda bendita vez que fosse usar e de quantas vezes forcei as pernas para girar as rodas. se é difícil pedalar em asfalto com pneu murcho imagina numa estrada de terra, cheia de pedrinhas miúdas, era simplesmente uma aventura terrível.

exceto o dia que cai feio, esborrachei no chão, quando tive a brilhante e nefasta  ideia de descer uma ladeira de terra com agora dois pneus furados e freio desregulado não me arrependo uma vez sequer de movimentar as rodas da velha magrela vermelha,  ignorada pelo patrão e crianças ricas da fazenda que pouco se lixavam se a filha do caseiro e da faxineira usava escondida. 

mesmo jogada as traças era  motivo de brigas e surras do meu pai. acontecia muitas vezes, mas a culpa era toda minha, pois esquecia da hora ou não o via chegar em casa para levar chinelo, guardar sapato e levar toalha se minha mãe não pudesse e acabava sendo flagrada na marginalidade infantil. afinal dizem que comportamento se observa desde a infância não é? e sendo mulher tem que ficar de olho, colocar na linha, regrar as roupas desde pequena se não vira uma qualquer, uma vadia.

é  através do comportamento que vai aparecendo a índole ele dizia e o que é dos outros gente honesta não põe a mão, mesmo que seja velho e não esteja sendo usado e mesmo autorizado a usar. achava muito injusto as surras e sempre perguntava por quê daquilo se já tinham autorizado a pegar de vez em nunca, o problema era que os donos só apareciam lá nas férias e final de ano, então era muito tempo para esperar uma autorização, e afinal estava lá jogada e ninguém queria saber da bicicleta então qual o problema de as vezes ou quase todos os dias e por várias horas usá-la. 

pegar a maldita bicicleta sem autorização  era um dos motivos de grandes surras, para ele  era considerado um furto, desobediência, falta de caráter. eu achava que apenas esses eram motivos para levar uma surra. fiquei confusa e não entendi quando a falta de atenção por não enxergar uma lata que estava próximo da cancela que aos berros me pediu para buscar e entregar na sua mão  foi considerado um péssimo comportamento, falta de modos, falta de inteligência ou cegueira digno de uma das maiores surras com direito a mangueira de lavar curral, aquelas que têm controle na ponta, que são grossas, e a cada lapada no corpo subia um calombo deixando marcas nas pernas, costas ao ponto de deixar o corpo mole e quase desmaiar. 

sinceramente não me lembro de ter chorado, só de ter gritado várias vezes pedindo para parar e sentir tanta dor ao ponto de em segundos não sentir mais nada, também me lembro de não ir para escola vários dias, de tomar banho com sal grosso durante dias e de ver minha mãe chorando toda vez que me ajudava no banho e colocar a roupa. também lembro de ver meu pai chorando e pedindo perdão no dia seguinte dizendo que ele não queria fazer aquilo e que a culpa era minha por ter o deixado nervoso e não ter achado a lata.

ficou horrorizado? não entendi por quê se quando uma mulher é espancada dizem que ela mereceu, fez por onde apanhar. neste caso vale para crianças também não é? então eu devo ter merecido, ou pior deus quis assim, mas não o deus que conheço, acredito ele não é tão maldoso assim. e praticamente todas que são espancadas, violentadas e abusadas a culpa é inteiramente delas, justamente pelo fato de existirem nunca jamais é de quem agride, no caso de um adulto então isso é óbvio a culpa é toda da mulher. só posso concluir que se trata de um mundo de merda ou que a humanidade está no ápice da insanidade. 

não entendo no caso do oriente médio onde praticamente adolescentes, mulheres nada mostram do corpo e sofrem abusos, violências, estupros, como se explica isso? uma vez que o corpo está totalmente coberto. no caso de guerras onde soldados estupram mulheres, crianças e quem estiver na frente para sentenciar e eliminar um povo por ser quem é.  a culpa é de quem?

quando finalmente decidiram que toda quinquilharia do quarto deveria ser doada, entregue para alguém, para desocupar o lugar meu problema foi resolvido. uma pena que a bicicleta durou alguns dias, o pneu estava tão gasto e já tinha sido tão remendado que num dia estourou formando um buraco enorme que não tinha remendo e bomba que desse jeito.

até um tempo atrás relembrar algumas coisas da infância era doloroso demais, ao ponto de nunca querer tocar no assunto, esses dias finalmente percebi que não poderia eliminar e deixar apenas o que foi bom, por que de uma maneira ou de outra alguém sempre precisa saber que somos próximos seja na dor, na alegria, de uma forma ou de outra nos aproximamos e nos completamos. relembrar, gritar aos quatro cantos do mundo se preciso for, viva e forte o bastante para dizer que não é sua culpa se alguém te machuca por ser quem é.

o livro persépolis da escritora e "cartunista" marjane satrapi que considero inteligentíssima ao fazer uso do que é simples para explicar o que na teoria e prática são complicados,diz que: a revolução é que nem uma bicicleta, se as rodas não giram ela cai. 

às vezes a bicicleta está com o guidão zuado, o freio quebrado, o banco rasgado, o pneu furado, as rodas trincadas e a gente já não se arrisca mais. está cansada de tanta exposição, julgamentos e eteceteras. então, na tarde de sexta-feira a conversa com uma mulher que você respeita, admira e sente muito carinho te relembra quem você é, e sendo muito especial e verdadeira te alerta e te faz acordar para vida. daí  vem a saudade daquela certeza de achar que tudo pode ser diferente. então a gente coloca uma fézinha safada e alguma coragem ridícula, dá um jeitinho aqui acolá e faz ela funcionar, voltar a girar. 

daí percebo que a bicicleta pode estar de qualquer jeito, o que interessa mesmo é se tem energia nas pernas para movimentar as rodas e não permitir que ela caia. ainda tenho e não permito, não deixo e não quero que minhas rodas, pernas parem de se movimentar e a bicicleta caia, e isso é por mim e pela vida das mulheres. 

Graphic MSP: A Turma da Mônica de um jeito que você nunca viu!

A Maurício de Souza Produções (MSP) anda bem saidinha ultimamente. Primeiro apostou na força dos mangás japoneses e no potencial de mercado do público adolescente e criou a Turma da Mônica Jovem. A aposta deu certo, as edições não param de sair e até já foi criada a Chico Bento Moço, revista que coloca o menino Chico Bento, agora um jovem universitário, se virando na cidade grande. Depois, em 2009, para a comemoração dos 50 anos de carreira de Mauricio de Sousa, foi lançado o projeto MSP 50, uma série de três livros (MSP 50, MSP+50 e MSP Novos 50) em que diversos artistas (50 em cada edição) foram convidados para fazer releituras dos personagens da Turma da Mônica. Ideia inovadora e genial, encabeçada pelo editor Sidney Gusman, e que presta uma grande homenagem ao grande mestre do quadrinho brasileiro que é Maurício de Sousa (ainda que criticas possam ser feitas ao caráter extremamente comercial que acabou se tornando a Turma da Mônica e seus trocentos produtos licenciados).

Se ver a Turma da Mônica ficando adolescente, casando e envelhecendo possa ser algo deprimente, ainda que bastante inovador no mundo dos quadrinhos, ver ela ganhando novos traços na mão de outros artistas é algo que considero particularmente divertido, sobretudo para quem passou a infância lendo as histórias do lendário bairro do Limoeiro. Eis alguns resultados do projeto:

Jotalhão, Cebolinha, Magali, Mônica, Cascão e Franjinha,
por Felipe Massafera

Sansão, Mônica e Cebolinha, por Adão Iturrusgarai

Chico Bento, por Vitor Caffagi

Os trabalhos foram tão bem recebidos que ganharam juntos 6 prêmios HQ Mix, uma das maiores premiações da nona arte brasileira. Além disso, os artistas da própria MSP foram convidados a deixar o rigoroso padrão Turma da Mônica de desenho para produzirem livremente em seus próprios estilos, o resultado foi o livro Ouro da Casa, de 2012, representado aqui por esta versão de Mauro Souza para os personagens Rolo, Zecão, Pipa e Tina:

Rolo, Zecão, Pipa e Tina, por Mauro Souza

Com tanta aceitação, de crítica e de público, a MSP não pararia por aí. O que era apenas uma homenagem virou um grande plano infalível, mas não aqueles desastlosos arquitetados pelo Cebolinha, mas uma bem sucedida criação de graphic novels da Turma da Mônica, assinada por alguns dos artistas do projeto MSP 50: surgia o selo editorial Graphic MSP. Para quem não sabe, graphic novels são publicações em quadrinhos com roteiro maior e geralmente mais desenvolvidos do que o das publicações que vemos nas bancas. Geralmente são editados em capa dura e com material de boa qualidade. As quatro primeiras edições (com as capas mostradas abaixo) foram lançadas entre 2012 e 2013. São elas: Astronauta  - Magnetar, por Danilo Beyruth, Turma da Mônica - Laços, pelos irmãos Vitor e Lu Cafaggi, Chico Bento - Pavor Espaciar, por Gustavo Duarte e, mais recentemente, Piteco - Ingá, pelo paraibano Shiko.

Capas das primeiras edições do selo Graphic MSP

O segundo deles (Turma da Mônica - Laços) já caiu em minhas mãos e posso dizer que vale muito a pena. Maurício de Souza, ao conhecer a história do Chico Bento que Vitor Cafaggi fez para o projeto MSP, teria dito ao seu editor Sidney Gusman "Quem é o Vitor Cafaggi? Eu quero casar com ele". E ele não estava exagerando. A riqueza de detalhes e o cuidado com cada traço faz do trabalho de Cafaggi algo para não se cansar de ficar admirando. Mas a cereja do bolo é a parceria com sua irmã mais nova, a até então pouco conhecida Lu Caffagi. As cenas de flash back desenhadas por Lu (veja abaixo) são pura covardia, capazes de provocar bons sentimentos até nos mais brutamontes. O livro começa justamente num desses flash backs, que narra o momento em que Cebolinha, ainda bebê, ganha seu cãozinho Floquinho. Esta cena, aliás, é fundamental para o enredo que trata justamente do desaparecimento do pobre animal. 

A trama é bem simples, mas na prática é o que menos importa, já que a arte e as surpresas que os irmãos espalharam pela HQ já valem si mesmas. Deveria eu revelar spoilers? Claro que não. Mas saibam que referências dos anos 80 pululam por entre as páginas, caracterizando uma homenagem à infância de muito marmanjo. E não pense que as referência ficam apenas ao mundo dos quadrinhos. A Magali, por exemplo, pode ser vista comendo churros na barraca de um certo Sr. Ramon antes de entornar um refresco de tamarindo. Zás, me escapuliu um spoiler!

A Panini ainda não está lançando os volumes com periodicidade regular, mas a expectativa é que sejam lançados trimestralmente a partir de 2015. Para 2014, no segundo semestre, já existem 2 lançamentos programados. Em Agosto, será lançada Bidu, por Eduardo Damasceno e Luis Felipe Garrocho. Em dezembro, será lançada Astronauta II, assinada pelo mesmo Danilo Beyruth de Astronauta - Magnetar. Programados para 2015 estão Penadinho, por Paulo Crumbim e Cristina Eiko, Papa-Capim, por Marcela Godoy e Renato Guedes, Turma da Mata, com Tocchini, Calil e Fujita e, por fim, Turma da Mônica 2, com os mesmos irmãos Cafaggi, de Laços. É só aguardar!

Capas das Graphic Novels previstas para 2014 e 2015

Não sei até onde eles vão chegar, mas uma coisa é certa: a Rua do Limoeiro nunca mais será a mesma!

Abraço,

Felipe Lários

Atualizado em 25.03.2014:

Como eu gosto de matar a cobra e mostrar o pau, de contar o milagre e dizer o nome do santo, segue o link: https://docs.google.com/file/d/0B066HbH0NhBwZGRDUzBTY1dtQm8/edit

Apartamento 14

Levantou e percebeu que era mais um dia para lidar com aquela estranha sensação e tão indesejada realidade.

Resolvera juntar os pedacinhos do seu coração, que havia guardado do lado esquerdo daquele paletó azul-escuro que havia lhe dado no aniversário do ano anterior.

Era difícil aceitar que ela não ligaria mais, que não ouviria mais aquele sorriso ao telefone.

Aquele sorriso que, emitido som, o fazia visualizar aqueles lábios... Aqueles dentes... Aquele olhar...

"- Não!" - Gritou ele, se afastando do guarda-roupa.

Resolveu então ligar seu computador e deixar que o shuffle resolvesse o quê rolaria para ouvir!

Ironia do destino. A música que os dois adoravam ouvir.

Clichês à parte, decidiu não lutar contra aquela tristeza que teimava invadir sua alma.

Entregou-se aos prantos. Chorava alto. Berrava até.

Era quase certo que o vizinho do 12 o ouviria, mas já não se importava.

Tinha esperança de que pelo menos os soluços o som da música abafasse.

Mas se não abafasse também, quem se importaria?

Ninguém ligava. 

"Ninguém liga pra ninguém!" - Pensava consigo mesmo.

Já tava entregue ao martírio mesmo! Por quê não sofrer mais um pouco?

Tirou uma peça de roupa qualquer, que pertencia à ela.

Uma blusa vermelha que havia dado de presente de formatura, e que estava ali havia tempos, há muito esquecida.

O perfume! Aaaah... O perfume...

Não sabia o quê fazer com tantas lembranças. 

Tantas memórias... Memórias essas que o alegraram durante tanto tempo, e que agora, a cada vez que vinham, se comparavam a marteladas no dedinho do pé...

Não sabia que horas eram. 

Já havia perdido a hora para o trabalho.

Não se importou com isso também.

Tirou aquele dia pra ele. 

No fundo no fundo, sabia que daquilo não passaria.

Ou assumia de vez as rédeas da sua vida, ou viveria se importando com a vida de alguém que nem sabia mais que ele existia.

O som parou. A música acabou.

Havia selecionado o modo randômico, mas na pasta que levava o nome dela, e sem ativar o repeat.

Diminuiu então o volume do choro. O esforço pra parar o soluço foi grande, mas conseguiu.

Olhou para a porta, com uma esperança vinda não sabia de onde, de que ela entrasse, com os olhos cuidadosos com os quais tantas vezes havia olhado para ele, fazendo o sentir a pele macia de suas mãos sobre suas pálpebras, acalentando as lágrimas que muitas vezes teimavam em escorrer.

Mas nada.

Só o silêncio no apartamento 14.

E como criança que fica de castigo, num cantinho do quarto, resolveu se entregar à melancolia.

Ninguém viria mesmo em seu socorro.

No chão, o coração, esmiuçado em diversos pedaços.

Caquinhos de lembranças. Pedaços de memórias.

Jamais voltariam a ser como antes.

Porque a responsável pelas mesmas, resolveu viver uma vida, longe da vida dele.

Coisas da vida.

De quem vive. 

E de quem morre também.

Um pouquinho a cada dia.

O conto do vigário militar

Dentro de doze dias será primeiro de abril. Dia da mentira. Mas não será um dia qualquer, pois serão completados 50 anos de uma das maiores mentiras que o país já viu, e olha que não foram poucas.

Seja com os eufemismos de ‘revolução de 64’ ou ‘ruptura democrática’, seja com a triste realidade de golpe ditatorial, há 50 anos o governo brasileiro foi derrubado e a democracia suprimida violentamente por 21 anos.

Apesar de seu aspecto sombrio e de suas ações sanguinárias, a ameaça de uma ditadura militar continua a seduzir fortemente alguns setores da sociedade, e pior, alguns setores que não foram beneficiados em nada com a ditadura.

Poucos dias atrás circulava na internet, de forma irônica, que a esquerda aceitou o fim do comunismo melhor que a direita. Há um fundo de verdade na piada. Na década de 60, João Goulart, presidente deposto pelos militares, não tinha nada de comunista. O que fazia era tentar por em prática medidas que beneficiariam a população, como reforma agrária, leis contra a especulação imobiliária, sufrágio universal, etc.

À burguesia restava demonizar tais medidas, colocando-as no mesmo bojo de atitudes contra a moral, os bons costumes, a família e tudo que pudesse sensibilizar aqueles que seriam beneficiados por medidas populares. O produto resultante dessa mistura ganhou o nome de comunismo.

Não é necessário ser profundo conhecedor de Karl Marx ou estudar a fundo o livro “A ideologia alemã” para saber que tudo isso não tem nada de comunista. Tão pouco as falácias de que no comunismo seus bens serão roubados, que se sua casa for invadida ninguém poderá fazer nada ou que exemplos de comunismo podem ser conferidos em Cuba e Coréia do Norte. Nota: uma sociedade comunista não tem governo.

Não bastassem os 21 anos de repressão, o fantasma da ditadura volta a rondar e, pasmem, com o mesmo discurso sem pé nem cabeça de 50 anos atrás. Até mesmo a “marcha pela família com deus pela liberdade” será reeditada, clamando por uma intervenção que cerceie a liberdade em prol da liberdade (?).

Felizmente a oposição a essa ideologia ainda é forte e entre os opositores há quem defenda a proibição de manifestações em favor da ditadura. Por mais estranho que pareça, é importante que esses grupos reacionários tenham voz. Como dizia John Stuart Mill, mais eficiente que censurar um argumento é ouvi-lo e desconstrui-lo.

A atual situação política do país não é, de fato, muito animadora. A corrupção está fora de controle, a economia cresce mas com deslizes e o governo visa os interesses de uma minoria. Difícil é saber se essa descrição é referente ao período democrático ou ditatorial.

Passamos 21 anos sem ter notícias de corrupção no governo, o que seria o sonho de toda população. Por outro lado contávamos com agentes que censuravam até mesmo as novelas da televisão, será mesmo que haveria liberdade para que um jornal denunciasse um ato de corrupção?

Com ou sem corrupção, nosso crescimento econômico era bem maior, chegava aos dois dígitos como a atual China, por vezes também chamada de comunista. O único detalhe é que o preço que pagamos por esse crescimento irreal é alto até hoje. Financiado com o dinheiro de empréstimos, o crescimento econômico do período da ditadura fez com que a dívida externa aumentasse oito vezes em 20 anos, passando de 12 para 100 bilhões de dólares.

O argumento irrefutável por parte dos militares e atuais simpatizantes é que atualmente o Brasil é governado pelo PT, que leva a cor vermelha do comunismo em seu símbolo e colocou até o Bolsa Família em prática para dar dinheiro a quem não trabalha, certo?

Dizem os matemáticos que os números não mentem; complemento que não mentem, mas aceitam muito bem uma maquiagem. O Bolsa Família teve em 2013 um orçamento de R$ 24 bilhões, 0,5% do PIB que beneficiou 13,7 milhões de famílias. Já as despesas com aposentadorias e pensões militares consumiram R$ 24,5 bilhões para beneficiar pouco menos de 300 mil pessoas.

Com o governo que temos é sedutor e necessário promover manifestações e clamar por mudanças, mas é sempre bom olhar ao redor para verificar se não estão nos oferecendo uma casa de doces para nos conduzir ao abate.

Momento certo

Quanto tempo demora pra chegar o tempo certo das coisas? Marcela não suporta mais o emprego e chega em casa nervosa todos os dias, mas não deixa o emprego porque diz que não é o momento certo. Carlos conheceu Priscila, que é linda e se apaixonou por ele. Ela é exatamente aquilo que ele disse sempre querer em uma mulher, mas lamenta que ela tenha aparecido quando ele não está no momento certo.

O mundo está cheio de mulheres insatisfeitas com o peso, mas que acha que o momento pede outras prioridades, cheio de gente que prefere se calar por julgar não ser o momento certo a dizer o que quer, de pessoas que omitem sentimentos e perdem oportunidades... tudo por conta do tal momento, que acontece o tempo todo, mas apesar de nunca estar exatamente errado, parece nunca chegar a ser o certo.

Eu sei ler seu humor pela sua despedida

Eu sei ler seu humor pela sua despedida. Sei a diferença entre beijos, beijo, beijão, bj, ou palavra nenhuma. Na falta de um s ou em uma abreviação, sei em que grau quer me matar. Sei quando está morta de tesão, sei quando é pressa, sei. Quando lê e não responde, maus lençóis, péssimos lençóis estou. E você é tão cristalina, mais fácil de ler que livrinho infantil, que cartilha. Não sou eu clarividente, é você, transparente. Até no escritório você deve agir assim. Sem nem pensar em intimidade, projeto de vento e popa, a despedida do e-mail assinala: beijos! Alá, até ponto de exclamação. Relatório para fazer, mil páginas para preencher e a despedida é att. Quando a raiva é tamanha, chefe insuportável, colega mala e a puta que pariu, vem um sem mais. Sem mais, esse desejo de morte. Sem mais, essa vontade que o outro leia o e-mail e nunca mais responda. Como foi comigo. Até hoje minha tela está aberta no seu e-mail. Frieza de texto empresarial, desculpas dedilhadas por nenhum amador. Discurso derradeiro. Irônico, esse não teve nem despedida. Foi só o ponto final, antes da assinatura. Nome e cargo. Você foi tão profissional que terminou comigo do e-mail corporativo.

Bença, padim

 Ultimamente tenho ouvido muitas reclamações de amigos, parentes e colegas de serviço relacionadas a um espécime que parece estar proliferando como Gremlins molhados nos ambientes de trabalho desse Brasilz. Popularmente conhecidos como "pupilos", "protegidos" ou "apadrinhados", são aqueles que conseguem empregos ou cargos graças à sua influência social.

Não tenho nada contra a pessoa ter um padrinho. Pelo contrário. Quisera eu ter um QI bem bom e estar em um emprego melhor ou ganhando mais. O que eu acho de uma imbecilidade ímpar é a criatura fazer do seu batismo o seu escudo e agir com irresponsabilidade, acomodar-se, prevalecer-se. É adubar o ódio dos colegas sempre lembrando a todos que ele tem as costas quentes. É ser um notório peso morto sem sentir remorso. 

Conheço afilhados que vivem em função dos seus padrinhos. Pulam de galho em galho, intercalando empregos medíocres. Querem saber do salário, não do trabalho. São imediatistas, desconsideram o fato de que o apadrinhamento pode acabar, sobretudo se o 'dindo' estiver em uma situação de poder instável como num cargo político, por exemplo. Parecem desconhecer a noção de competência, de satisfação e reconhecimento profissional. Contentam-se com migalhas.

Tudo bem. Eu sei que existe gente limitada e que o que é medíocre pode ser, nestes casos, um oásis. Mas é difícil acreditar que alguém seja absolutamente ruim em tudo. E se for, que pelo menos possua a decência de não pesar o ambiente de trabalho, não é mesmo? É a famosa teoria do feio (que tem a obrigação de ser simpático). Será que nunca passou por esses cocurutos a ideia de aliar o poder que o apadrinhamento tem à competência? Seria uma combinação difícil de superar. 

Mas se este tipo de afilhados é escória, grande parte da culpa recai sobre os padrinhos, muitas vezes negligentes. Aí você pode argumentar que tanta vista grossa se deve, geralmente, pelo fato de os padrinhos deverem enormes favores aos seus afilhados. Uma mão lava a outra, blá, blá, blá... e eu concordarei com você.  Mas será que padrinho nenhum no mundo tem vergonha (e culhões) para decidir colocar ordem na casa? 

Quem sou eu para entender a lógica nesse jogo de gente poderosa e influente. Sou apenas uma formiguinha operária blasfemando contra uma nuvem de cigarras. Padrinhos e afilhados, muitas vezes, se merecem mesmo. E se falta vergonha na cara, sobra esperteza. Pois eles sofrem de um oportuno problema de memória curta e não perdem nenhuma noite de sono fazendo balanço de suas vidas. 

Melhor deixar estar. Enquanto esse bando de afilhados fica fazendo algazarra, eu acredito estar reforçando meu estoque de suprimentos.  O inverno já está chegando e eu não estou nem um pouco afim de dividir minha sopa com desprecavidos em troca de cantoria irritante. 

Diário do Futuro, só que não

Deveria ter contratado um ghost writer, mas não o fiz.

Estou viajando, estou em um lugar muito longe, que chove muito e faz calor. 

Estou lá. Trabalhando, conhecendo moradores de um quilombo.

Estou feliz? Estou querendo voltar? Estou querendo morar lá?

Estou me dando bem com minha chefa? Estou conseguindo dormir? Estou apaixonada? Resfriada?

Comendo peixe. Ouvindo a chuva. Andando de barco.

Agora é 1:34 do dia 11 de Março. Viajo até o dia 31. No dia 14 estarei em Cachoeira Porteira (PA), fazendo a produção de um projeto e.......não sei. Estou ansiosa e quebrada de cansaço. Tenho que dormir e depois ir. 

E cá estou eu. Usando este blog de diário, algo que eu não queria mesmo fazer e que não faria em 11 de março de 2013.

Chega de divagações de uma mente cançada.

Chega de tentar imaginar o futuro.

Cachoeira Porteira, onde os escravos corriam e se refugiavam dos seus capatazes....a essa hora estou lá.

https://www.youtube.com/watch?v=9IxBuoTfheU

Ps: nessa época do ano chove tanto que a cachoeira fica encoberta.

Uréia

Era a primeira da fila já nas primeiras horas da manhã.

Provavelmente chegara antes do dia clarear.

Daquelas senhoras falantes, que ao primeiro sinal de pessoa perdida, lá estava ela a dizer qual era o sistema do atendimento no hospital.

Entre uma orientação e outra, enfiava uma história da vida, num ritmo frenético, sem dividir os assuntos por pausas eu respirações mais profundas pra angariar fôlego.

Reclamara várias vezes do jejum, da falta de consideração dos funcionários daquela instituição e da impossibilidade de nem sequer tomar um cafezinho durante a espera.

Quando a primeira enfermeira apareceu, lá estava ela, prontamente para ser atendida, com todos os papéis, sacolas, requisições médicas e guarda‐chuva.

— Pode entrar a primeira.

— Oi, bom dia, minha filha!

— Bom dia Senhora.

— Que bom moça, tô com uma fome...sonhando aqui com o cheiro de café. Continua a senhora insistindo no desejo da bebida.

— Só coletar o sangue para o exame e a senhora já vai tomar seu café. Explica a enfermeira.

— Tá aqui os papéis que o médico me deu e tá aqui também a urina.

— Hum...deixa eu ver o que ele pediu.

— Tá.

Depois de alguns segundos:

— Acho que não tem urina aqui não.

— Ué, parece que eu li urina em algum lugar. Responde ela, fazendo cara de interrogação e coçando os lisos cabelos esbranquiçados.

— Tem uréia. 

— E uréia é o que minha filha; não é urina? Indaga a velha com mais cara de dúvida.

— Não tem urina mesmo aqui nos pedidos. Afirma a enfermeira categoricamente.

— Ah, mas bota aí vai, vou fazer o que com essa urina agora? Levar de volta? Bota aí vai, tô doida pra tomar um café.

Sedex do desamor

Às vezes me impressiona ver como faltam tantos serviços neste mundo. Se eu fosse empreendedora já teria desenvolvido milhões deles, mas sou aquela parte da humanidade que acha um saco correr atrás de burocracia e não tem o que se precisa para lidar com tudo que envolve essas questões.

É vergonhoso dizer isso em uma sociedade de ''moderninhos e empreendedores'', mas a gente nasce de um jeito e nem sempre se adapta aos tempos que estão correndo diante de nós.

Nos últimos dias reparei que falta um grande serviço no Correio, o sedex do desamor. 

O amor acabou, mas algumas coisas ficaram, livros, cds, roupas. O que fazer com tudo isso? Ligar e pedir pra vir buscar pode dar margem a uma transa casual ou pior ainda, aquele pensamento medieval que persegue almas como eu, ''ele vai achar que quero voltar e estou inventando desculpas para ligar''. Ah, vergonha total quando pensam isso de mim, gosto da honra que o amor envolve e o silêncio faz parte dela. Não quer mais meu amor? Tudo bem, mas eu não corro atrás nem procuro, me seguro no meu sangue de índia que se recusa a mendigar amor de branco. Sou digna na dor e no desamor, mas não sei o que fazer. O correto seria ir no correio e mandar tudo de volta, mas é justo ter que pagar? Não acho. Uma coisa é desamor, outra é gastar dinheiro, me recuso a gastar um centavo em pontos da vida que deveriam envolver apena meus sentimentos, não meu bolso. A dor da perda já é suficiente e gostaria de pelo menos nesse momento ser amparada pelo Estado, adoraria chegar no correio, colocar tudo em uma caixa e escutar da funcionária- No caso de sedex por desamor o envio é gratuito.

Seria justo. 

Já me disseram para fazer uma fogueira e queimar tudo, mas eu moro em prédio, precisaria da autorização da síndica, que por sua vez precisaria da autorização dos bombeiros, que por sua vez precisaria da autorização da prefeitura. É gente demais e o desamor é só meu, não quero o povo comentando, nem bombeiro com pena de mim.

E por que não jogar tudo fora? Porque sou pão dura, tudo ali custou dinheiro ao falecido, fico com dó. Todas as alternativas que me deram ''vai e joga na casa dele'', ''larga na casa da atual'', ''queima'', ''doa'', ''joga no lixo'', tudo isso é passional demais para mim, ainda não entrei no círculo de ódio, não sinto vontade de agir assim.

Sou uma cidadã fazendo um apelo ao sistema que tanto ignora minha dor, por favor Correios, abram esse serviço, preciso desse sedex do desamor, até porque não sou a única e não sei se foi minha última vez. Talvez eu precise do serviço novamente, só Deus para saber meu futuro.

Fico aqui vendo as coisas empilhadas e penso, como essa falta de serviços atrapalha nossa vida! Imagino que  foi pensando assim que se inventaram tantas coisas, desde a lâmpada até o abridor de latas.

O governo diz que o Brasil está indo muito bem e progredindo, pode ser que um dia escutem meus apelos e coloquem esse serviço nos Correios. Espero não ter que usar, mas é bom saber que conto com isso.
Estado, que seja apenas uma vez, mas se faça presente na minha dor.

Carnaval? O que há de tão mal?

E o que tem que é carnaval? Esse ódio pela data que todo mundo festeja e 'faz a festa'. Festa pagã? Festa dos arruaceiros, dos vagabundos, dos que não tem mais o que fazer? Daqueles que não tem cultura?

Desprenda-se desse mundo, olhe ali, daquele lado. Tá vendo? Presta atenção, tem gente ali admirando o carnaval na sua mais límpida forma de ser. Na sua raiz e inocência e veja, veja como eles riem, cantam e dançam!

As marchinhas, os blocos sem malícias, as amizades e os sorriso dos que sabem viver, dos boêmios cantadores.

Olha! Viu? Eles acabaram de se tornarem amigos! E sabe, acho que vai longe... Por que não?

Não faz mal que é carnaval, ele não é tão ruim quanto parece, ele não é só aquilo que passa na TV. Desliga. Vai ali ó. Olha que legal... 

Dali não quero sair,

Dali vou extrair, 

O que o bloco cantar,

Pra que eu possa também dançar!

Medo

  Me achava corajosa.

  Assistia Freddy Krueger, a coisa, gremlins sozinha no quarto.

  Adorava rodinhas de contos de terror, os outros sentiam medo, eu me divertia.

  Discos voadores, loira do banheiro, ladrões, traficantes...

  ...nada, nem tiroteio, nem roda de rock.

  Acontece que eu tenho medo de outras coisas.

  Repetir de ano, ir ao dentista, bronca.

  Até hoje, morro de medo de bronca, de reunião com a chefe, de dentista.

  Sou uma entre bilhões de pessoas que sabem exatamente o que dizer, mas ficam quietas,

  e estou entre outros bilhões que sempre falam, mas deveriam ficar quietas.

  Sou a pessoa mais medrosa que conheço.

  

  Tem entre esses tantos bilhões de pessoas

  poucas que sabem o que dizer e fazer,

  e não têm medo, ou que superam.

  Meu novo sonho é ser uma dessas.

Opiáceo

Meu corpo entre colchas brancas e o corpo dele. Lábios se chocam e degustam o gosto de tudo o que encontram na geografia do outro.

*** Vibrato na polifonia das vozes***.

 PeleEPele.

 Espelho no teto. Nós, frenéticos no profundo do espelho. Vejo um pouco de mim, vejo marcas femininas e profundas nas costas masculinas, vejo pernas, mãos, pés, braços, músculos tesos, músculos relaxados, músculos e espasmos erigindo, esparramados. Longos cabelos pretos vertendo da mulher, bunda gostosa do homem que me possui, vejo coisas coloridas e intocáveis volitando no ar morno do quarto, são anjinhos do Éden.

                                                          

 ( )      

             A menina completava 20 anos saudáveis nessa madrugada. Gozou um tempo infindo e macio, como vale à toda gata de estirpe; depois, acendeu um cigarro enquanto sentia um zumbido agradável nos ouvidos. O melhor gozo, um verdadeiro presente de aniversário! Um cara bonitão, ao seu lado, também fumava. Acima, ainda que invertidas certas direções, duas duplicatas perfeitas botavam olhos sobre eles. Também estavam nuas, e suas partes íntimas ainda confabulavam qualquer coisa suja e bonita.

SER MULHER

Ser mulher é soltar uma gargalhada no meio do jantar romântico. É desejar que alguém lhe borre o batom e não o rímel. É espalhar a sombra, mas só nos olhos. Ser mulher é iluminar o ambiente onde quer que ela passe. Parabéns a todas as mulheres que escrevem e acompanham nosso blog. Que seus traços marcantes continuem delineando o mundo com delicadeza. 

(Cleyton Cabral)

De mim pra mim, ou: dez anos ensinam muita coisa.

Esses dias, vi no Facebook uma proposta que me deixou super animado, e nenhum espaço melhor que este para eu usar: escrever uma carta para o Emanuel de dez anos atrás. Levando em conta que eu tenho o meu diário de 1999 até 2009, acho, fica fácil eu meio que lembrar como eu pensava na época. Mesmo porque, a gente tende a tingir de cor diferente as nossas lembranças, de acordo com o nosso presente. Se o presente é bom, o passado é uma merda. Se o presente é ruim, o passado foi maravilhoso. É um jeito bonito, mas pouco aplicável, de enfrentarmos a realidade de que cada dia a mais, é um dia a menos.

E vice versa.

Como estou próximo de completar vinte e nove anos, já sinto os primeiros influxos daquilo que é chamado o Retorno de Saturno. Um momento na vida da gente em que já passamos por quase todas as experiências possíveis e agora passamos a escolher direito o que queremos passar (ok, ok, nem sempre, não para todo mundo, mas aí é de cada um, né?) Então, ando muito pensativo sobre o que andei fazendo da minha vida nesses anos. Diante disso, resolvi escrever a carta para o Emanuel de dezoito anos, que estava terminando o ensino médio e trabalhava num supermercado.

E tinha um baralho para chamar de seu, mas era um só.

Ow Emanuel, tudo bom?

Contar um negócio pra você: eu sei que nesse momento da tua vida você tá achando que tá tudo dando errado. Você acabou de desistir da vida, mais uma vez, mas, olha, não é agora que você vai morrer não. Então é melhor começar a se acostumar com isso.

Levando em conta esse detalhe, lembre-se: cada dia bem vivido é um dia a mais. Cada dia mal vivido é um dia a menos. E cada dia, enfim, a vida passa. Que a sua passe a mais. Na verdade, RS, eu sei que vai ser assim, então, na boa, fica na boa.

A vida não é só livros, cara. Vá viver um pouco. Vai ser bom pra você. 

Falando em viver, por favor, nada de usar gel no cabelo. Use creme para pentear. E manere nos alisamentos. Você vai sentir a diferença quando teu cabelo crescer. Vai por mim, você vai ter o cabelo para baixo dos ombros, e será seu. Terão inventado uma tal de escova progressiva, que é tipo rock progressivo, só fica melhor com o tempo. 

Não leve seu trabalho tão a sério. Ou melhor: não leve as pessoas do seu trabalho tão a sério. Você vai ver, daqui a alguns anos, que tudo isso é tão passageiro que nem vale a pena ficar esquentando a cabeça e derretendo o estômago.

A tua namorada vai separar de ti, casar, ter filhos, separar do marido e vir conversar com você. Espero que você tenha vergonha nessa tua cara. Na verdade, você tem.

Você tá pensando em fazer Psicologia, mas vai fazer História. E vai conhecer pessoas maravilhosas, numa cidade que hoje você nem faz ideia que exista. Ah, e isso devido a um cursinho no qual você conseguiu bolsa integral, parabéns. Mas lembre-se do que disse sobre livros não serem tudo na vida.

Você acha que sabe muita coisa da vida? Vai descobrir que não sabe quando arrebentar a cabeça na escada da tua casa e tomar seis pontos. E depois, você vai arrebentar a cara de novo, quebrar um dente, de puro cansaço.

Você vai a São Luis do Maranhão. De ônibus. Acredite, uma vez para nunca mais. Mas vai morrer de saudades do arroz de cuxá.

Esse teus 59 kg em 1,79m  se transformarão em 78kg de massa (quase) magra [tem uma pochetinha aí, mas vai sair com fé]. Continue malhando.

...E você vai voltar a fazer Karatê, chegar na faixa verde e parar por um tempo, de novo.

Ah, teu problema de visão não é astigmatismo, é ceratocone. Vai num outro oftalmo que esse que tá cuidando de ti é uma merda.

Você vai descobrir que sexo não tem nada a ver com filmes de amor. É a coisa mais boba do mundo. E assim como gelly bears e tic tacs, você vai perceber que coisas bobas são viciantes.

Você terá vários apagões de vodka. Divirta-se.

Um dos teus melhores amigos será um cara absolutamente oposto a você. E vai ser engraçado perceber o quanto vocês se gostam, sendo tão diferentes.

NUNCA aceite uma cantada virtual. NUNCA.

Você vai conhecer psicopatas que fazem isso. E é bom que você os mande para o inferno, cedo.

Preserve seu dinheiro. Eu sei que você gosta de glamour, mas vai gostar mais ainda de Paris. 

É isso, meu fio. Segue teu rumo porque, quando você chegar à minha idade, terá um cabelo longo, como sempre quis, o corpo que imaginava querer, estará trabalhando e solteiro, depois de dois anos de namoro. E terá toda uma vida pela frente, uma vida que vale a pena.

Uma odisseia na bibilioteca

Ok, na verdade não foi exatamente uma odisseia. Mas eu já publiquei alguns textos no meu blog (paulopilha.wordpress.com/) contendo a palavra odisseia no título. Uma odisseia no Detran, com o Bad Religion, na prova de auto-escola, no laboratório e não sei mais aonde. 

De todas as bibliotecas que já frequentei, talvez essa do CCBB no Centro do Rio seja a mais silenciosa de todas. A melhor em termos de infra-estrutura e ao mesmo tempo a mais barulhenta é a da PUC. Diria que 95% das pessoas ficam em silêncio. O problema é que sempre tem um ou outro novato de biblioteca sem noção que circula entre as mesas conversando com o coleguinha como se o silêncio só valesse uma vez que a pessoa esteja na mesa sentada. Ah, têm também os habitués mal educados mesmo. Estão lá todos os dias, mas atendem a porcaria do celular dentro da biblioteca em vez de deixar pra atender do lado de fora. Alguns ainda tem a capacidade de iniciar e terminar a conversa dentro da biblioteca fazendo aquela voz mais baixa como se ninguém ouvisse. É óbvio que a voz sussurrada é pior. Pode até ser mais baixa, mas irrita mais. Devo confessar no entanto que algumas pessoas conseguem conversar na biblioteca apenas usando leitura labial. É incrível. Essas pessoas podem conversar por horas na mesa ao lado e você não vai ouvir absolutamente nada. 

Voltando ao CCBB. Era um sábado. Sim, um sábado. Silêncio sepulcral como sempre. Eu já estava exausto. Morrendo de vontade de ir pra casa quando me entra um palhaço na biblioteca. Ele falacom o bibliotecário da mesa central, faz algum barulhinho de buzina e entrega um papelzinho a ele que se assemelhava àqueles do biscoito da sorte. Pega uma Revista Veja e senta em uma das mesas com uma indumentária absolutamente bizarra e extravagante. Vejo vários estudantes se entreolhando até que um deles se levanta e se dirige à mesa do palhaço para pegar um papelote de biscoito da sorte. O palhaço deixou as papelotes bem evidentes numa espécie de tubo que ele ficava agitando de vez em quando para chamar a atenção dos estudantes. Aquela agitação de tubo não faria qualquer barulho em circunstâncias normais, mas numa biblioteca silenciosa dava pra ouvir perfeitamente. O palhaço não parava quieto. Estava irritado inicialmente com a sua presença. Agora estava gostando. Quando novamente eu iria me deparar com um palhaço numa biblioteca? Fui até a mesa dele, peguei um papelote, agradeci com a cabeça em silêncio, e fui embora. Coloquei o meu papel da sorte no bolso e só fui abrir quando cheguei em casa:

"Cada coisa, cada pessoa é um poema que se dirige ao Outro, figura desse Outro."
O meridiano, Paul Celan