3 anos no blog: ressaca existencial

- 3 anos no blog: ressaca existencial - Cristina Santos - post 32 - Blog das 30 pessoas - 

     Nossa! Caramba! Três anos já! É ... é o tempo que ... que ... não tenho nada de inédito para falar sobre o T.E.M.P.O.

     Para esses três anos, escolhi um miniconto de 2017.

título: ressaca existencial

Depois que saí do olho da tempestade, fiquei exilada de mim. Foi então que decidi degustar grumixama para me curar dessa ressaca existencial.

Óculos escuros.

Obrigada.

Até o próximo post.

Beijos,

Cristina Santos

*

grumixama é uma fruta pequenina Brasileira. Na aparência lembra jabuticaba. No sabor, não sei, pois nunca experimentei.

**

18 de maio de 2021

1 ano no blog: é tempo de morangos

18 de maio de 2022

2 anos no blog: vamos recapitular e seguir

18 de maio de 2023

3 anos no blog: ressaca existencial

São Paulo, quinta-feira, 18 de maio de 2023.

doce de leite

- doce de leite - Cristina Santos - post 31 - Blog das 30 pessoas - 

título: doce de leite

A vida assassinou o sonho que sonhei. Matou sem dó, sem fá ou mi. Lá a coruja de ré pia e o corvo no sol me devora.

A vida cheia de si come um sonho de doce de leite. 

Até o próximo post. 

Beijos,

Cristina Santos

P.S.: miniconto de maio de 2017.

São Paulo, terça-feira, 18 de abril de 2023

guardar, memória, asa

- guardar, memória, asa - Cristina Santos - post 30 - Blog das 30 pessoas - 

título: guardar, memória, asa

Guardei os discos, os beijos e os guardanapos com poemas não digitados.

Guardei as lágrimas, os risos e os lençóis amassados. Me tornei casulo. edredom. sofá. 

Voltei a voar quando não mais guardei as memórias nossas, e as deixei terem asas também.

Até o próximo post.

Beijos,

Cristina Santos

P.S.: miniconto de dezembro de 2016; segue o link do vídeo desse conto 14.02.2023.

https://youtube.com/shorts/sgr3wjCQZ7Y?feature=share 

 

São Paulo, sábado, 18 de fevereiro de 2023.

O último a sair apague a luz

Dizem que os músicos do Titanic continuaram a tocar no convés enquanto o navio afundava. Não sei o porquê, nem até qual momento a música soou naquele ponto remoto do Atlântico, mas me identifico.

Costumo me apegar a algumas tarefas, sem perceber que a água está subindo e o público já fugiu para outros barcos. Me falta um Drummond, que alertou José, a festa acabou, a luz apagou, o povo sumiu, a noite esfriou... e agora?

Agora chega. Esse é meu 120° post aqui, ou seja, comecei em janeiro de 2013. Duvido que um músico do Titanic tenha faltado a uma apresentação antes do naufrágio; eu também não conseguiria passar um, dos últimos 119, dia 20 de cada mês com a sensação de um texto em falta.

Em meio a todos esses textos alguma coisa deve ter prestado. Acredito ter melhorado a escrita, driblei os meses com a famosa falta de assunto e nos últimos quatro anos me esforcei para não ser monotemático e só falar do desgoverno.

Produzir texto é tarefa árdua. Já vi o escritor Marçal Aquino dizendo que a distância entre a ideia e o papel é muito longa e não pode ser percorrida a pé. Modestamente eu acrescentaria que, ao contrário do que possa parecer, a distância aumenta com a prática.

Conforme a técnica se desenvolve a expectativa também aumenta e ler o texto concluído costuma gerar mais frustração do que impressão de um bom trabalho. O produto final parece ficar cada vez mais distante da ideia. Ainda assim, para quem gosta de escrever, o desafio de um texto bem escrito segue instigante.

Sempre gostei da ideia de um blog coletivo. Já me empenhei mais em engajar escritores por aqui, até ser vencido pelo medo de despertar a famosa sensação de “lá vem ele”. Hoje o problema não é a falta de engajamento dos blogueiros, mas substituição da ideia de um blog por novos canais de comunicação.

Publicar em um blog me dá cada vez mais a sensação de fazer um post no Orkut ou mandar uma mensagem de ICQ (os mais novos podem dar um Google). Então é hora de parar, colocar a casa em ordem e depois, quem sabe, procurar novos canais.

Graças à falta de ideias, encerrar o texto está tão difícil quanto sair do blog. Como na vida, a escrita também parece dispensar palavras nas despedidas. São substituídas por um abraço aos que passaram aqui, em um desses tantos dias 20.

coexistência

- coexistência - Cristina Santos - post 29 - Blog das 30 pessoas - 

título: coexistência

Eu sou o monstro que agora faz sons estranhos embaixo da sua cama. Não adianta acender a luz na tentativa de me espantar. Eu sou o seu monstro e você o meu, coexistindo na mesma corrente sanguínea desta que repousa na quente cama.

Até o próximo post.

Beijos,

Cristina Santos

P.S. 1: miniconto de novembro de 2016.

P.S. 2: segue o link do vídeo desse conto; o vídeo é o início de um vídeo exercício de 2020; reaproveitei o vídeo modificando-o e acrescentando o miniconto em 16.01.2023.

https://youtube.com/shorts/EhAx6p7dBCo?feature=share  

São Paulo, quarta-feira, 18 de janeiro de 2023 

Ciências humanas são as mais difíceis

Ciências humanas são mais difíceis que ciências exatas. A frase pode parecer estranha vinda de alguém que se complica até na hora de calcular o troco da padaria, mas não quero dizer que as ciências exatas são fáceis, apenas que elas têm justamente a vantagem de serem exatas.

Dá para discordar do resultado de um cálculo, do saldo da conta, até da quantidade de votos recebidos, mas são valores exatos. Um olhar mais atento mostra qual o número correto e o porquê.

Ciências humanas são equações com infinitas variáveis. É comum especialistas com opiniões contrárias entre si serem aclamados pela genialidade de suas teorias. Mas nem só de especialistas e mundo acadêmico vivem as ciências.

Se a mesma matemática que calcula o troco da padaria se desdobra para calcular como aterrissar uma sonda em um asteroide, as ciências humanas não se restringem às abstrações acadêmicas de grandes pensadores; estão em nosso cotidiano, tão naturalizadas que sequer nos damos conta.

Mesmo quando só queremos assistir à copa, gritar gol e torcer em paz, atletas da seleção aparecem comendo carne coberta de ouro. Que comece a treta.

“Desrespeito ostentar um banquete dourado jogando por um país onde milhões passam fome”. Concordo. “Eles ganham muito bem e não precisam dar satisfação de como gastam”. Concordo também. “Produção de carne e extração de ouro, um prato que sintetiza o desmatamento na Amazônia”. Concordo muito. “Recebem críticas por serem jogadores negros, se fossem empresários brancos seriam admirados”. Sem dúvida.

Como encontrar o valor de X em equações tão complexas? É o tipo de situação em que não há um X exato e inquestionável. Ciências humanas lidam com contradições internas, muitas vezes insuperáveis. Até quando nos apegamos ao centroavante Richarlison, que fez aquela pintura de gol contra a Servia e tem no currículo extracampo atitudes louváveis, esbarramos em uma tatuagem no Neymar nas costas. Avisaram ele que não sai?

Uma coisa é certa. Depois de comerem tanto ouro, o jogo contra a Croácia resultou em uma merda brilhante.

Ganhamos

A sensação de ganhar nos traz bem estar. Competitivos que somos, ganhar depois de uma disputa ferrenha é ainda mais consagrador. Se o adversário jogar sujo, comprar o juiz, cometer ilegalidades e ainda assim for derrotado, ganhar lava a alma.

Às vezes ganhamos, no plural, sem precisar mover um dedo para isso. Basta fazer parte da torcida para emendar um “ganhamos”, pouco engajado, depois do título inesperado. Se essa vitória distante nos agrada, que dirá quando fazemos pelo menos um pouquinho.

Depois de quatro anos sobrevivendo a um governo que fez de tudo para que não sobrevivêssemos, ir às urnas e digitar míseros dois números deu a sensação de marcar o gol do título, de bater o último pênalti, com cavadinha para superar as rachadinhas, e correr para o abraço.

Para o sociólogo francês Pierre Bourdieu, em “Contrafogos 2: por um movimento social europeu”, as chances de parar essa máquina infernal repousam em todos aqueles e aquelas que podem jogar seu grão de areia na engrenagem bem lubrificada das cumplicidades resignadas. Nesse ano, somados cada grão de areia, chegamos a dois montes quase iguais, parecidíssimos, desempatados por milímetros.

Tanto equilíbrio depois de tanto descalabro, mostra um futuro difícil pela frente. Mesmo descontando as distorções causadas por uso indevido da máquina pública para campanha eleitoral, até com as mais mesquinhas tentativas de bloquear estradas em estados do nordeste, não dá para ignorar o tamanho e a força da torcida adversária.

Ainda é hora de curtir a ressaca da vitória. Valeu o choro, o canto, o grito, o riso e o meme do Junior Peixoto pendurado no para-brisa de um caminhão. De repente dá para esticar a comemoração até a Copa, quem sabe o futebol não nos ajuda a aliviar um pouco a tensão dos últimos anos. Já teve espaço até para contestar a convocação do Daniel Alves – o país não cria polêmicas com a convocação desde que mergulhamos no caos político de 2013.

Passada a euforia será hora de lembrar que muitas engrenagens ainda estão muito bem lubrificadas. Não será um grão nem um punhadinho de areia que irá travá-las. Cada detalhe será tão importante quanto foi na eleição, pois a disputa social por temas fundamentais ao nosso futuro seguirá acirrada.

Diante da mata em chamas, muitos seguem decididos a jogar um golinho de gasolina ao invés de um grão de areia; fazer sacrifícios humanos ao deus Mercado agrada a boa parte dos sacrificados; e sempre teremos a dona Ana Inês, que ajudava a fechar uma estrada em Bento Garibaldi, enrolada na bandeira do Rio Grande do Sul, dizendo enfaticamente que não existe segunda-feira no comunismo – será uma agente infiltrada, com a missão de angariar simpatizantes?

Contra tantos delírios serão necessárias batalhas diárias. A prova definitiva de que cada voto conta é que Lula, para desespero daqueles que têm o mais leve sintoma de TOC, recebeu 60.345.999 votos. Ficou a um mísero grãozinho de areia a mais para arredondar em 60.346.000. Bastava um único eleitor conseguir furar um dos bloqueios feitos pela polícia rodoviária.

jogo poético incompleto 1

- jogo poético incompleto 1 - Cristina Santos - post 28 - Blog das 30 pessoas - 

título: jogo poético incompleto 1

amor breve cansa demais.

é fato!

gasto hoje inconsequente,

jaz karmicamente lá:

mar no oposto porto.

quero rezar sobre todo universo.

ventania.

Até o próximo post.

Beijos,

Cristina Santos

São Paulo, sexta-feira, 18 de novembro de 2022.

empreendeDOR

"Eu escrevo para um blog uma vez por mês." "Legal! E eles te pagam?" "Não, é de graça." "Mas você ganha alguma coisa?" "Não, é porque eu gosto mesmo." "Ah!"

Já tive esse diálogo algumas vezes, com pequenas variações. Hoje é um pouco mais compreensível. Com tantas opções de vídeo, dancinhas de Tik Tok, youtubers célebres e instagramers que cobram alto por posts, me sinto velho usando Twitter e escrevendo (escrevendo!) em blog.

O estranhamento diante da falta de lucro não se restringe à escrita. Em um curso recente de fotografia acompanhei a apresentação inicial dos participantes, dizendo o nome e o motivo de fazerem o curso. Sobraram empreendedores visando aprimorar o produto e reverter o resultado em um plus a mais para o engajamento desembocando em ganhar um trocado extra no fim do mês.

Eu decidi fazer o curso para aprender um pouco mais sobre fotografia. Porque eu gosto. "Mas você pensa em trabalhar com isso?" "Não." "Bom, quem sabe você não acaba encontrando um jeito de monetizar isso né?" "Eh... é..."

Lembrei desses exemplos durante um dos debates do primeiro turno, para governo de São Paulo. Ao ser questionado por Fernando Haddad sobre as propostas para a cultura, o candidato Vinicius Poit, do Partido Novo (novo!), usou todo o tempo de resposta e tréplica para discorrer sobre a importância da formação profissional, do curso técnico, do encaminhamento para uma profissão já na adolescência. Nem uma única menção às atividades culturais.

Claro que os boletos não esperam. Muitas vezes o que parece um pouco a mais pode fazer diferença nas contas. Mas com a multidão de ansiosos e deprimidos, o tal Burnout se popularizou e o stress já é de casa, virou estresse.

Não dá para combater o esgotamento físico e mental trabalhando. Parar um pouco e cultivar um hobby não é perda de tempo. Pelo contrário. Várias empresas que adotaram redução de jornada constataram aumento de produtividade, como aponta a economista Marilane Teixeira, da Unicamp, em entrevista ao PortalCUT.

Se a fonte pode parecer suspeita por se tratar de uma força sindical, cabe o exemplo da empresa Solpack Agronet, em Rio das Pedras. A notícia do portal G1, que não é grande simpatizante do comunismo, mostra que reduzir a jornada para seis horas aumentou a produtividade em 25%.

Mais eficiente que números, estudos, hipóteses e dados, cabe resgatar nossa capacidade de sonhar e viver experiências diversas. Diante de toda a diversidade de opções que temos na vida, vale a pena sonhar só em empreender e trabalhar?

Como é ruim ser criança no Brasil

Fui uma criança que cresci em São Paulo.

E posso garantir uma coisa: sempre houve algo de instável no ar.

Sim, é uma tragédia que crianças cresçam em um país como o Brasil, instável, flutuante. Porque apesar dos esforços dos pais, elas respiram o ar que existe aqui, um ar de uma eterna tragédia se aproximando.

Não lembro quantos anos eu tinha. Meu pai ganhou uns broches que diziam ''Diretas já'', um movimento que crescia cada vez mais, o objetivo era a retomada de eleições diretas ao cargo de presidente.

Eu não tinha a menor ideia do que isso significava, mas adorei os broches, eram a bandeira do Brasil e nela estava escrito ''Diretas já''.

Coloquei na minha mochila e fui para a escola. Ao entrar, senti quando uma professora puxou minha mochila e arrancou meu broche, abrindo um buraco na minha mala. Muito brava ela disse ''aqui não''.

Eu não tinha nem dez anos! Chorei por horas pela minha mala rasgada. Sempre fui de cuidar as minhas coisas e ver minha mala rasgada quebrou meu coração. Era só um broche! Mas no Brasil política é um nervo exposto.

No dia da eleição para presidente, agora em 2022, observei algumas crianças. Pareciam famintas de informação, sem entender o ambiente ao redor delas, estavam inquietas e infelizes.

Sim, o Brasil é um péssimo país com as suas crianças, mas essas nuvens que nos cercam fazem mal a todos.

Lembro da minha infância com essa nuvem das ''Diretas já'', a morte do presidente eleito, Tancredo, o ar instável e sofrido.

Crianças percebem o que acontece, podem não ter condições de entender naquele momento, mas sentem o clima pesado.

De quem é a culpa? De todos. Péssimas escolhas nos levaram a um lugar ruim, quando tudo já estava péssimo.

Ao sair da votação vi um menino esperando o pai. O pai saiu e o garoto entregou um boné, com uma mensagem política. O pai escondeu o boné na calça e disse ao menino ''depois você coloca''.

Lembrei do meu broche. Aqui não, disse a professora. 

Já se passaram mais de trinta anos e não esqueci da minha mochila estragada e do meu broche que ela jogou no lixo.

O Brasil é antes de mais nada, um país de ignorantes e pessoas violentas, sem a menor noção do que é democracia.

Nada mudou. Tenho pena dessas crianças. Tenho pena de todos que estamos aqui, em um pântano político, sempre imprevisível, sempre volúvel, sempre Brasil.

Iara De Dupont

Um cheiro perdido na memória

No prólogo do livro “O casaco de Marx”, o autor Peter Stallybrass conta sobre como se emocionou durante uma palestra e demorou para se dar conta do motivo. Sem perceber, usava o casaco herdado de um amigo. O cheiro da roupa teria despertado lembranças daquele que ainda deixava saudade.

Achei bonita a descrição, antes da obra analisar de fato a relação entre pessoas e objetos pessoais, a partir do casaco de Karl Marx – por vezes penhorado pelo proprietário, que tinha muito mais talento em analisar o capital do que em ganha-lo. Ainda assim tive minhas dúvidas.

Não tenho olfato dos mais apurados. Coleciono situações em que vendedores me apresentaram dezenas de produto distintos, que eu mal identificava. Incensos, para mim, tem cheiro bom, mas só um cheiro, que costumo rotular como cheiro de sabonete. Sabonetes, que para mim também só têm um cheiro.

Certa vez eu estava em uma loja de perfumes. Fui decidido, sabendo exatamente o que queria, mas me vi em meio a dezenas de papeizinhos monoaromáticos que a vendedora insistia em me apresentar após borrifar várias opções. Outra cliente chegou com uma pequena tira de papel, querendo saber qual perfume era aquele. Com uma cafungada a vendedora revirou os olhos, buscou na memória e pegou o frasco correspondente.

Considerei uma humilhação para meu pobre olfato indistinto. Para mim a tira de papel poderia corresponder a qualquer um dos perfumes da loja – ou a um incenso, que por sua vez poderia ser sabonete.

Resignado, nunca me dediquei a nada que dependesse de um bom olfato. Já me dou por satisfeito se identificar um vazamento de gás sem confundir com um escapamento desregulado de motores mais antigos. Não conseguiria me imaginar em uma situação como a Laura de Freitas, do canal “Nunca vi 1 cientista”, que afirma saber se falta sal na comida pelo cheiro.

Minha mais recente experiência com cheiros foi há poucas semanas. Comprei dois maracujás doces no mercado. Há muitos anos eu não comia maracujá doce e apesar de saber que o gosto é bom, não tinha uma lembrança tão precisa. Ao aproximar a fruta cortada do nariz tive um instante mágico.

Voltei trinta anos no tempo e me vi na casa dos meus tios, onde na infância comi maracujá doce até, sem fazer a menor ideia disso, fixar um aroma naquela lembrança afetiva. Aos poucos reconstruí todo o cenário do que vivi há tanto tempo, sem a menor certeza sobre o que aconteceu de fato e o que são retalhos de memórias ativadas e costuradas pelo aroma da fruta.

Já não duvido do sentimento de Peter Stallybrass. Entre tantos detalhes que podem despertar memórias, o olfato pode ser uma ferramenta poderosa. Ainda não aposto no meu talento para diferenciar cheiros, mas me sinto mais disposto a prestar atenção nos detalhes entre um aroma e outro. Quem sabe as associações afetivas não ajudam um pouco.

A Máquina do Mundo - Abeni e o mistério que veio do espaço

divulgação-foto: Sérgio Fernandes

- a máquina do mundo: abeni e o mistério que veio do espaço - Cristina Santos - post 27 - Blog das 30 pessoas - 

Hoje o post será de propaganda. 

Calma! Calma! 

Não será um post de propaganda política, e sim, um post de propaganda artística! 

Venho, por meio deste post, divulgar o espetáculo infantojuvenil: A MÁQUINA DO MUNDO - ABENI E O MISTÉRIO QUE VEIO DO ESPAÇO. 

A realização do projeto é do Núcleo Atômico, a direção é da Valéria Rocha, e eu assino o texto juntamente com o meu amigo de longa data e parceiro de muitos escritos: Tadeu Renato. Toda equipe tornou essa peça muito mágica. Tenho certeza que vocês também irão sentir a magia e o recado super importante que o espetáculo quer comunicar. Aguardamos sua visita!

Todas as informações nos flyers.

Até o próximo post.

Beijos,

Cristina Santos

São Paulo, domingo, 18 de setembro de 2022.  

Velhice

Existe algo na juventude que dá a impressão de eternidade.

Seguimos com força e energia, sem reparar ao nosso lado quem está. Para que perder tempo com outras coisas, se temos todo o tempo do mundo?

Ignoramos os familiares que vão envelhecendo. Não se percebe o terror do envelhecimento durante os anos de ouro. 

Tratamos nossos idosos com conversas e sorrisos em ocasiões festivas, como se isso fosse suficiente.

Nos últimos tempos tenho pensado muito sobre como deve ser difícil envelhecer como a maioria envelhece, sem um amparo econômico adequado. E os filhos, ainda jovens, não sabem como lidar com a situação, pensam que os pais são super heróis e podem resolver tudo. 

Tenho visto a maneira indiferente que alguns filhos tratam os pais na velhice. Logo dizem que estão traumatizados e por isso não se aproximam mais. Mas eles também vão traumatizar seus filhos!  É um ciclo. É impossível criar um filho sem traumatiza-lo.

É necessário conversar sobre a velhice, que chega para a grande maioria. Outros ficam no meio do caminho. A velhice é uma etapa como qualquer outra, cheia de medos, dúvidas e incertezas. É preciso do apoio de todos para que o idoso possa ter uma vida digna.

É assustador ser jovem e ver o caminho na tua frente. É assustador ser velho e não ver mais o caminho na tua frente.

É assustador ser uma pessoa neste mundo.

Iara De Dupont

O fã que amadurece com a banda

A primeira vez que fui em um show realmente grande foi em 1998. Era o primeiro show do Sepultura com o novo vocalista. Derrick Green entrou em uma época em que muitos brasileiros não faziam ideia do sucesso que a banda fazia no mundo.

Eu, que aos 16 anos mal saía de Valinhos, entrei em uma excursão para São Paulo, encarar o estacionamento do sambódromo do Anhembi lotado. Não era só o Sepultura, que já não seria pouco, mas toda a adrenalina de um evento grandioso para os meus padrões, uma mudança de quem começava a sair de casa, cheio de sonhos típicos da adolescência.

A banda, que também iniciava uma nova fase, trouxe convidados especiais para o show. Zé do Caixão fez a apresentação; o primeiro guitarrista da banda, Jairo Guedes, tocou alguns clássicos; Jason Newsted, baixista do Metallica na época, trouxe um pouco de punk para o palco; também teve uma apresentação de indígenas Xavantes e de Carlinhos Brown, que haviam participado do álbum Roots.

Na época torci o nariz para essas atrações tão distintas do som pesado que me atraía. Demorei para perceber que o Sepultura sem o sincretismo das referências brasileiras seria só mais uma banda de heavy metal entre tantas outras. Foi esse o diferencial que fez os brasileiros serem notados e respeitados no mundo todo.

Passados 24 anos, voltei a ver a banda ao vivo. Fiz o caminho inverso. Depois de alguns anos morando em São Paulo, vi o Sepultura no interior. Seguem como ícone para os fãs do som pesado, mesmo tendo se distanciado do auge, no fim dos anos 90.

Se há tantos anos eu estava em êxtase com um evento tão grande, dessa vez fiquei ainda mais satisfeito com a apresentação no Sesc. O espaço é menor, mas a importância cultural é unânime entre os artistas que se apresentam.

Com capacidade de público ainda reduzida devido à pandemia, pude ver a banda muito mais de perto, acompanhando detalhes, desde os riffs e solos de guitarra que me encantam desde a adolescência até o atual baterista, que tinha sete anos quando fui no meu primeiro show.

Quase trinta anos se passaram desde o lançamento do álbum Roots, com a participação dos Xavantes, e o Sepultura voltou a gravar uma música em defesa dos povos originários. O tema segue relevante, hoje ouço de outra forma as influências nacionais misturadas ao heavy metal estrangeiro. Claro que muita coisa aconteceu desde a adolescência, mas o Sepultura permeou e estimulou muitas dessas mudanças oferecendo outro ponto de vista por trás do aparente barulho das músicas.

O trabalho que ressalta os indígenas deu ainda mais sentido para o público, que no intervalo do bis começou a mandar o presidente para lugares nada nobres. Shows de heavy metal no Brasil costumam ter um público conservador, que vai contra toda a origem de revolta e insubordinação do estilo. Uma incoerência brasileira que felizmente não se confirmou.

Uma característica que chamou minha atenção foi como o público mudou entre um show e outro. Dos adolescentes desengonçados do fim do século passado para pessoas mais experientes, alguns acompanhados pelos filhos, um pouco de peso a mais, um pouco de cabelo a menos. Só assustei mesmo ao olhar no espelho depois do show. De onde vieram todos esses fios brancos no cabelo e na barba?

Frio

Nos últimos dias o frio invadiu São Paulo.

Não gosto do frio e uma coisa venho reparando há meses. As pessoas congelaram por dentro. 

É isso que acontece quando o futuro parece cinza e o presente gelado. Até em um país tropical as pessoas ficam com frio na alma e no coração.

Péssimas manobras políticas têm consequências. Não somos robôs,  nem temos todo o tempo do mundo para esperar as coisas melhorarem. Temos uma vida e fica difícil vivê-la no meio do gelo, esperando o sol aparecer.

Coisas simples congelam a alma. Se o dinheiro falta e nada parece melhorar, o gelo invade as veias.

Frio não é apenas a temperatura lá fora, mas a que se carrega por dentro.

Nosso aquecimento vem da alma, quando estamos felizes, seguros e confiantes. Quando isso falta, o aquecimento é desligado e nos convertemos em pessoas de baixa temperatura e quem tem baixa temperatura não tem esperança.

É terrível viver assim, no polo norte da existência humana, apenas porque a classe política se recusa a agir.

Nos lugares mais frios do planeta se escuta o barulho dos ventos.

Nos momentos mais gelados da vida, também se escuta.

Espero todos os dias que esse frio passe logo e a primavera chegue rápido, lá por setembro. Talvez a gente possa florescer de novo. Talvez

Iara De Dupont

São Paulo, por Caetano

A Esfinge de Tebas tinha um desafio: “decifra-me ou te devoro”. Quem chega na cidade de São Paulo tem a sensação de encontrar uma esfinge. A megalópole também é composta por partes distintas entre si, conectadas de forma inexplicável, com a diferença de que existe a certeza de sermos devorados. Ninguém decifra tantas incongruências, que parecem funcionar em conjunto quase por milagre.

Cheguei em São Paulo em 2006. As referências não eram das melhores. No interior a capital se resume a violência e caos. É aquela minoria que de tão barulhenta acaba dominando noticiários que se resumem a engarrafamentos, assaltos e perseguições policiais.

Aos poucos vi que a cidade tem tanto a oferecer que aqueles que se privam dos benefícios por medo da violência perdem muito mais do que um eventual celular roubado. Demorei para criar coragem e vagar pela cidade. Descobri que o centro, mesmo com o abandono e descuido, está repleto de lugares interessantes.

Outro Caetano, muito mais famoso e talentoso, já cantou as belezas de São Paulo. Quando eu cheguei por aqui, também nada entendi, mas confesso que nada acontece no meu coração quando passo pela Ipiranga com a avenida São João – já medi meus batimentos e tudo.

Fico muito mais balançado quando cruzo a praça Dom José Gaspar. O nome pode não ser muito sonoro para a rima do Caetano Veloso, mas o reduto verde, atrás da biblioteca Mário de Andrade, costuma ter a trilha sonora vinda dos barzinhos com rodas de samba no almoço de sábado. Os bancos recebem moradores de rua, casais, grupos de amigos e todas as discrepâncias que a cidade tem a oferecer.

E haja discrepância entre os 12,33 milhões de habitantes, distribuídos em alguns dos bairros mais pobres e mais ricos do país. Tamanha desigualdade gera uma panela de pressão e além do caos e violência que abastecem os programas policiais, a megalópole conta com atrações exclusivas, resultado da demanda da população gigantesca e diversificada.

Muitas exposições só acontecem em São Paulo, muitos filmes alternativos só são lançados em uma ou outra sala da capital, bandas vêm de longe para se apresentarem na cidade e escritores aproveitam os espaços culturais para lançarem seus livros. Peguei gosto por obras com dedicatórias e ainda me surpreendo ao pensar que o Luis Fernando Verissimo assinou um livro para mim.

Deixo São Paulo depois de 16 anos, por um ciclo que se encerra de forma tão natural quanto começou. Mesmo com a certeza de mudar para uma vida melhor, não falo mal da cidade pelas costas. Sei que agora posso voltar sempre que quiser aproveitar as atrações da capital sem temer os problemas pontuais, que são vendidos como generalizados.

Após devorados, nutrimos a grande esfinge. Contribuímos com o caos, mas também deixamos pequenas marcas que moldam a cidade tão peculiar.

onde se escondem os unicórnios?

São Paulo, segunda-feira, 18 de julho de 2022.

- onde se escondem os unicórnios? - Cristina Santos - post 26 - Blog das 30 pessoas - 

título: onde se escondem os unicórnios?

O telefone toca. A gata mia. Durmo menina e acordo mulher. Onde se escondem os unicórnios? O violão fala. O cavalo marinho canta jazz. Com umas pontadas no pé da barriga e sangue no lençol. Onde se escondem os unicórnios? Barriga tem pé. Pernas têm batatas.

Onde estão os unicórnios que não voltam a governar o mundo?

Oiê, Pessoal!

Escrevi esse miniconto em maio de 2017.

Até o próximo post.

Beijos,

Cristina Santos   

Ando

Ando pelas escadas da dúvida me agarrando aos corrimões da angústia e prazer. Mera caligem, subo e desço desequilibrado rumo ao nada e a ninguém. Há dias me vejo cercado pela minha própria ignorância, sem expressão, sem vontade, sem êxito, sem me entregar. Já não existo mais? Não há paz pois nunca houve, vivo bem com isso mas não com as mentiras que nos fizeram acreditar. O engano também é o poder da escolha. Pouco sabemos sobre coisa nenhuma, viver é redescobrir a vida constantemente para no fim aceitar que não conhece quase nada mesmo. Nem um livro fechado, nem uma folha em branco, sou a tinta da caneta do acaso desenhando meu papel. 

A riqueza da floresta

Grande parte do ouro que circula no mundo foi pilhado da América Latina. É um ouro avermelhado, que não reluz plenamente nem depois de purificado. Traz marcas do sangue que acompanha a história do continente desde a chegada dos europeus.

No livro “A revolução chilena”, Peter Winn relata uma reação dos mapuches, liderados por Lautaro, contra o comandante espanhol Pedro de Valdivia: “Quando a crueldade dispensada por Valdivia aos mapuche provocou a rebelião destes, Lautaro retornou ao seu povo e os conduziu à vitória sobre o comandante espanhol, a quem executaram despejando-lhe ouro derretido garganta abaixo e dizendo: "Eis o ouro pelo qual você matou". Foi uma das raras reações à violência europeia.

A América Latina é tão rica que mesmo após cinco séculos de exploração, ainda é alvo da cobiça de quem segue com a mentalidade de extrair riquezas imediatas para enriquecimento individual. Na floresta amazônica o garimpo ilegal se aliou aos madeireiros, grileiros, pecuaristas e por fim aos traficantes; todos mantendo o legado de uma terra cheia de riquezas, concentradas nas mãos de poucos, lavadas com o sangue de muitos.

Os exemplos mais recentes são o indigenista Bruno Pereira e o jornalista Dom Phillips. Se juntam ao seringueiro Chico Mendes e à missionária Dorothy Stang, todos assassinados por combaterem ações predatórias de criminosos. São a ponta do iceberg formado por milhões de indígenas anônimos aos brancos, assassinados ao longo dos séculos.

Conforme a ciência avança, fica cada vez mais claro que o ouro da Amazônia é verde. Sem a floresta o solo perde a fertilidade, não serve para a agricultura; o regime de chuvas de todo o continente seria prejudicado, comprometendo toda forma de vida, desde o abastecimento e regulação térmica das cidades até o próprio setor agrário, tradicionalmente ligado ao desmatamento.

A floresta intacta, protegida pelos povos originários, gera riqueza perene. Flora e fauna se renovam, enquanto bombeiam água, que cairá como chuva no continente. É uma reserva de conhecimento ainda pouco explorada, que pode oferecer ao mundo diversos medicamentos, alimentos e saberes ancestrais guardados por indígenas. O metal brilhante do subsolo, se extraído, só engordará ainda mais a conta bancária de milionários.

Preservar a floresta vai além de não cortar árvores. Inclui questionar a própria noção de riqueza e como deve ser feita a distribuição do que é, de fato, valioso. O trabalho de Bruno e Dom na Amazônia tinham esse objetivo. Por isso foram assassinados por quem não sabe dialogar e não aceita nada além de dinheiro.

Quase 500 anos se passaram desde a revolta mapuche que culminou no ouro derretido goela abaixo do comandante espanhol. Hoje uma revolta à moda mapuche é improvável, os verdadeiros assassinos têm mais armas, mais amparo legal e respaldo da presidência da república para cometer as barbaridades.

A vantagem de hoje está na conscientização, que ainda enfrenta resistência por parte de uma mentalidade do século 16, que vê o indígena como um empecilho a ser assassinado, a floresta como um empecilho a ser derrubado, os rios como um empecilho a ser canalizado e o dinheiro como a droga viciante, que turva a vista do dependente e impede a atuação do bom senso.

Encerro o texto frustrado. Além da insanidade de mais dois assassinatos na Amazônia, sinto não ter escrito nada além do óbvio. Parece que enchi uma folha afirmando que dois mais dois é igual a quatro, que a terra é redonda, que vacinas previnem doenças. É frustrante ter que dizer o óbvio, mas é indispensável enquanto o óbvio for desconsiderado.

o dia em que o céu deixou de ser azul

São Paulo, sábado, 18 de junho de 2022.

- o dia em que o céu deixou de ser azul - Cristina Santos - post 25 - Blog das 30 pessoas - 

título: o dia em que o céu deixou de ser azul

O dia em que o céu deixou de ser azul, choveu sangue. Um líquido espesso, vivo, com um amargo gosto de ferrugem. 

Choveu um dia, dois dias, três meses. Já faz sete anos e a chuva não dá sinais de que irá diminuir. Nos habituamos a ela e ela a nós. Criamos uma estranha e essencial dependência. Assim seguimos há vinte anos.

Mas hoje, no primeiro dia do trigésimo primeiro ano, o dia acordou sem sangue. E nós também.   

Oiê, Pessoal!

Escrevi esse miniconto em maio de 2017.

Até o próximo post.

Beijos,

Cristina Santos

O luxo de ter gás

Um dia desses, de maio, naquele frio que parecia junho, o gás acabou.

Já aconteceu isso várias vezes e sei como é o procedimento, o gás acaba e você pede outro, em menos de uma hora tudo fica resolvido.

Mas tive que sair e só quando voltei, a noite, pude chamar o gás. Fui avisada de que o pedido estava em cima da hora, eles fechavam as 20:00 e minha ligação aconteceu as 19 horas, então seria a última entrega.

Fiz um sanduíche e fui fazer outras coisas, enquanto o gás chegava.

Já fiquei sem gás alguns dias, por diferentes razões, não foi tão ruim porque eu tinha um forno elétrico, e cozinhava nele, então não me pareceu nada dramático ficar sem gás.

Só que o forno queimou há uns meses e não comprei outro.

Comecei a sentir fome, achei estranho, já tinha comido um sanduíche, mas continuava sentindo fome.

O gás chegou e eu logo esquentei um pouco de arroz com verduras. E comi a comida quentinha.

Então me invadiu uma sensação de revolta, como é possível que milhões de famílias, com idosos e crianças não tenham gás em casa? Como é possível que um botijão custe 130 reais? Lembrando que eu peço o gás de seis em seis meses, a última vez paguei 75 reais.

Gás não é luxo e a diferença entre um pão e uma comida quente é gigante. 

É triste, é deprimente, é inacreditável viver em um país onde o gás é um luxo. 130 reais!

O gás, algo tão importante! Eu diria vital.

Ver como o Brasil se transformou em um lugar de tanto sofrimento, onde um trabalhador não tem mais como pagar um aluguel e um gás, é algo que mostra como o sistema  é cruel.

Um sistema desigual que favorece os bilionários e atropela os pobres.

Tudo deu errado e milhões de pessoas estão pagando por isso. Muitas delas nem votaram no governo atual, mesmo assim pagam o preço pelo erro alheio.

Seria erro, ignorância ou maldade?  Não sei. O que quer que tinha sido devastou com tudo. Tudo.

Torcida de futebol na política

Há alguns anos a seleção brasileira de futebol despertava paixões. Em ano de copa do mundo o país ganhava milhões de técnicos, desde o torcedor que acompanhava futebol com frequência e tinha certo fundamento nos palpites, até aquele que mal diferenciava o Ronaldo fenômeno da bola, mas opinava com a autoridade de um novo Pelé.

O curioso é que pelos comentários de torcedores, parecia que ganhar uma copa era a coisa mais fácil do mundo e a única pessoa que não percebia as obviedades gritantes do campo era justamente o técnico. Nem mestres do futebol, como Telê Santana, escapavam de serem chamados de burros por aqueles que juravam que “era só por um atacante”.

Apenas oito países já foram campeões, sendo que o mais vitorioso é justamente o Brasil, com cinco títulos. Racionalmente é claro que ganhar uma copa é dificílimo para qualquer time, o que não impede que a cada quatro anos surja um novo gênio da técnica, jurando que é só por um atacante.

Mais recentemente, com a empolgação do futebol em queda e a polarização política esquentando, os anos de copa perderam espaço para o destaque das eleições. Todos aqueles milhões de técnicos viraram estrategistas políticos e parece que só uma pessoa não sabe como ganhar as eleições, justamente o líder das pesquisas.

Assim como conquistar a copa, ganhar uma eleição presidencial é dificílimo. Tão difícil que alguns preferem tentar levar no tapetão. Em decisões de segundo turno são necessários mais de 50 milhões de votos e em um país tão desigual, para conseguir tantos eleitores é preciso muito malabarismo para agradar a setores com interesses muito divergentes, costurando alianças políticas em 27 estados.

Ao ler algumas matérias que analisam a corrida eleitoral deste ano, é possível concluir que um dos candidatos não tem a menor chance. Os estrategistas não se entendem, o partido está dividido, as ideias são ultrapassadas, a pré-campanha é ineficiente, o candidato só fala para os próprios eleitores, não há comando, não há objetivos claros, sobram decisões equivocadas e o candidato está isolado dentro do partido.

O cenário trágico é referente ao líder das pesquisas, estável desde meados do ano passado, com possibilidade de ganhar no primeiro turno, enquanto nomes da fantasiosa “terceira via” patinam no lamaçal criado por eles mesmos ao longo dos últimos anos.

Com a mesma cara-de-pau do amador que aconselhava técnicos profissionais, há quem aponte caminhos supostamente fáceis, óbvios e certeiros para uma campanha presidencial, inevitavelmente tortuosa e sujeita a empecilhos e alianças para lá de questionáveis.

Assim como no futebol, eleições também possuem regras inegociáveis. Em ambos é inaceitável a presença de um juiz ladrão, por exemplo. Por outro lado, pode ser necessário aceitar mudanças inimagináveis, como receber aquele político, digo, jogador que até a temporada passada jogava no grande rival.

A torcida, seja a favor ou contra, é inflamada pelas paixões e emoções, mas na hora de tomar decisões, talvez seja melhor deixar para os profissionais experientes. Nem toda decisão é fácil, nem toda escolha é óbvia e dizer qual é o caminho sem ter que arcar com as consequências é bem diferente de viver as escolhas e responder por erros e acertos.

2 anos no blog: vamos recapitular e seguir

São Paulo, quarta-feira, 18 de maio de 2022.

- 2 anos no blog: vamos recapitular e seguir - Cristina Santos - post 24 - Blog das 30 pessoas - 

título: 2 anos no blog: vamos recapitular e seguir 

Post 1: os pássaros não sobrevoam as áreas de quarentena (segunda-maio-2020)

"Ela caminha.

Com suas luvas e máscaras, Ela caminha e pergunta alto:

- Tem alguém aí?"

Post 2: beijo em prosa e beijo em poesia (quinta-junho-2020)

"Nadavam graciosamente no ineditismo daquele mar."

"a estreia ...

da estrela"

Post 3: os beijos dos ventos (sábado-julho-2020)

"canto no campo

os beijos dos ventos"

Post 4: o espaço entre nós (terça-agosto-2020)

"Nos mares de Netuno, juntos, sem o peso da concretude, cavalos marinhos, agora, cavalos estelares."

Post 5: as flores do horizonte (sexta-setembro-2020)

(Dois seres caminham por uma estrada de terra: sem fim, sem árvores, sem.)

Post 6: respirar galáxias (domingo-outubro-2020)

"Quando respirou felicidade pela primeira vez, tossiu e até teve falta de ar."

Post 7: tricotar flores (quarta-novembro-2020)

"Tricoto poemas gigantes para me aquecer no inverno."

Post 8: o feijão está de molho (sexta-dezembro-2020)

"Sei que não combina com o calor, mas o jantar será sopa de feijão, e eu garanto a sua deliciosidade."

Post 9: OK, então estamos em janeiro de 2021 (segunda-janeiro-2021)

"Okay ou Ok? Que seja. Essa palavra nem é nossa. Mas vamos de Ok. Tudo bem? Ok.

Post 10: as formigas trabalham no jardim (quinta-fevereiro-2021)

"Na infinitude do mar noturno, compreendemos que a vida é um mistério mágico que dá medo e prazer."

Post 11: os peixes que nadam em minhas lágrimas (quinta-março-2021)

"as existências batem palmas e pedem atenção."  

Post 12: caçadora de ventos (domingo-abril-2021)

"me confessar sereia e aprender a dançar na melodia jazzística da lua."

Post 13: 1 ano no blog: é tempo de morangos (terça-maio-2021)

"O tempo, na conjuntura atual têm nos atravessado de uma maneira tão... atroz..."

Post 14: flores azuis (sexta-junho-2021)

"... passaram a usar guarda-chuva para não morrerem afogadas."

Post 15: a história do mar que entrou pela janela e afogou o piano (domingo-julho-2021)

"Tô quebrada. O problema é que eu tô quebrada. Não sei se nasci assim ou fui me quebrando aos poucos com a respiração." 

Post 16: hortelã extra forte (quarta-agosto-2021)

"Pularam romanticamente em câmera lenta, como naqueles filmes dos anos oitenta que não fazem mais."

Post 17: primeiro suspiro (sábado-setembro-2021)

"Pari ideias que voaram ao primeiro suspiro."

Post 18: xeque-mate (segunda-outubro-2021)

"Seus olhos borboletas voltaram a voar."

Post 19: parafusos (quinta-novembro-2021)

divulgação da websérie infanto-juvenil: PARAFUSOS.

Post 20: peixe-lua (sábado-dezembro-2021)

"A coruja que mora na minha cama todas as noites faz a mesma pergunta:"

Post xxx (terça-janeiro-2022)

não teve publicação.

Post 21: tem um monstro que mora nas paredes da minha casa (sexta-fevereiro-2022)

"Tenho, sem querer, nos últimos tempos me cortado com uma certa frequência. Todos acidentes. Vermelhos. Não sei o que acontece."

Post 22: nascimentos (sexta-março-2022)

"Do romance da poesia e do conto, nasceu a crônica."

Post 23: sábado à tarde (segunda-abril-2022)

"A Foca ao trocar a lâmpada, a deixou cair e sem querer cortou-se."

Post 24: 2 anos no blog: vamos recapitular e seguir (quarta-maio-2022)

post 1: os pássaros não sobrevoam as áreas de quarentena (segunda-maio-2020)

"Ela caminha."

Oiê, Pessoal.

Dois anos de escritos compartilhados por aqui 💙 obrigada.

Leiam os post para conferirem as histórias completas,  

e aguardo comentários!

Já recapitulamos e agora é seguir.

Até o próximo post.

Beijos,

Cristina Santos

 

Marés

Silêncio nos dedos.

Os textos relidos em goles,

tragados esparsamente.

Eco que escorre a cada sílaba. 

As pálpebras se contorcem

as lágrimas pingam sobre a pele. 

O gosto de mar. 

A língua introduzida no veio sonho acordado. 

Quente.

Enquanto há luz reflexo.

Horizonte.

Tanto espaço, tanto seio pele.

Tanto peito abraço.

Tanto cheiro completo.

Se contorce e espreme.

Se renova e sente.

O negacionismo é sedutor

Desde o começo da pandemia os negacionistas são facilmente identificados. Negam a eficácia das máscaras, do distanciamento, das vacinas, negam até a própria existência de uma pandemia, contra a qual costumam acreditar na eficácia de cloroquina e similares. Não adianta procurar uma lógica nos argumentos.

Apesar de absurdo e, no caso da pandemia, até nocivo, o negacionismo é uma constante em nossas vidas. Está disseminado em pequenos detalhes, tão cotidianos que passam despercebidos.

Cresci ouvindo minha avó dizer para tomar cuidado com o vento nas costas ou para não beber olhando para o Sol, pois entorta a boca. Fora de casa as teorias negacionistas sempre aparecem para marcar grandes eventos, como a copa de 1998, supostamente comprada; os atentados de 11 de setembro, escolha sua conspiração favorita; ou o formato do planeta – redondo, plano, trapezoidal?

Eu mesmo, diante de uma escolha, recorro ao horóscopo para dizer que sou indeciso por ser libriano. É mais prático do que tentar explicar, com base na psicanálise, as origens de minhas indecisões.

Quando tento ser assertivo e explicar que não há respaldo científico em tomar água morna com limão, em jejum, logo que acordar, costumo ter sérias desavenças com adeptos, que nunca conseguiram me explicar qual substância do cítrico reage com a água, morna, para que quando bebida, em jejum, faça maravilhas em nosso organismo.

Nosso apego ao negacionismo é compreensível. É uma tentativa, ainda que rudimentar, de explicar o que acontece ao nosso redor. Quando bem direcionadas nossas intuições podem servir de guia para pesquisas importantes, desde que estejamos dispostos a admitir que cloroquina, digo, que a homeopatia, ou melhor, que a hipótese inicial não surtiu o efeito esperado.

Além da tentativa de compreender o mundo, nem tudo o que fazemos é ciência. Muitas vezes a realidade é meio sem graça e por vezes o negacionismo pode trazer um universo lúdico ao cotidiano repetitivo.

Cortar o cabelo pode ser muito mais interessante se o mapa astral mostra que a Lua crescente está alinhada com Júpiter, que, somados ao Mercúrio retrógrado, fazem com que seja o dia ideal para o corte.

Então, qual o problema do negacionismo?

O problema é quando ele deixa de ser lúdico para ser nocivo, quando passa de um inocente vento nas costas para um tratamento ineficaz de doença ou, um pouquinho à frente do limite da loucura, quando discordar do negacionismo, na tentativa de trazer a discussão para a sensatez, vira motivo para ameaças ou agressões.

Às vezes é difícil admitir o erro. Nos apegamos tanto a uma ideia, defendemos um absurdo de forma tão efusiva, que voltar atrás significa, inevitavelmente, passar vergonha. É necessário engolir aquele “eu avisei”, carregado de rancor e soberba.

Por mais que seja difícil admitir que aquela água morna com limão, em jejum, logo ao acordar, tem os benefícios de uma simples limonada, é melhor aceitar logo e incorporar a verdade no cotidiano, que pode seguir sendo lúdico, criativo e cheio de hipóteses mirabolantes, desde que não tragam mais problemas a um cotidiano já bastante difícil.

sábado à tarde

São Paulo, segunda-feira, 18 de abril de 2022.

- sábado à tarde - Cristina Santos - post 23 - Blog das 30 pessoas - 

titulo: sábado à tarde

   A lâmpada do abajur queimou, assustando a Foca que escrevia seu romance: a flor que sonhou que era uma humana dona de floricultura. A Foca ao trocar a lâmpada, a deixou cair e sem querer cortou-se. A dor fez com que acordasse, descobrindo que era uma Estrela cochilando na aula de astronomia sábado à tarde.

Oiê, Pessoal.

Até o próximo post.

Beijos,

Cristina Santos 

P.S.: escrevi esse miniconto em maio de 2017.

Proteção dos deuses

Não dizem que Deus é brasileiro? Que os deuses protegem o país?

Pois talvez estão de férias.

Não encontro outra explicação.

É ano de eleição, ainda debaixo de uma pandemia e de uma guerra que agita o mundo e os mercados.

Nos últimos tempos me surpreendo todos os dias com os preços dos alimentos. Mas não somos uma nação protegida por Deus, de terras férteis, calor ao longo do ano e chuva abundante? Ainda assim enfrentamos preços altos por comida produzida aqui.

O Brasil vem sendo devorado pela inflação e a nação começa a agonizar.

Onde estão os deuses?

Mas antes dos deuses, pergunto, onde estão os governantes? Devem estar na sua constante indiferença e frieza.

Parece que todos abandonaram o país, Deus e os governantes.

Ficou a miséria. Essa sempre fica.

Uma guerra se faz com ódio

Uma guerra não se faz com armas, se faz com ódio. Bombas, tanques e armas são meras ferramentas a serviço de um sentimento levado às últimas consequências. É o ódio que faz um soldado russo desviar a rota de um tanque para esmagar o carro de um civil desconhecido.

Para alimentar o ódio, a disputa de narrativas utiliza as mesmas táticas seja qual for o lado. Se o ódio for anterior ao conflito tudo fica mais fácil. Por isso as reações às guerras são variáveis.

A população da Ucrânia se encaixa em uma referência idealizada, que motiva um deputado a viajar até próximo ao conflito e tentar colher os frutos da suposta benevolência, até ser desmascarado pelos áudios de bastidores. Mais que ajudar, havia o interesse na beleza caucasiana. Diante do indefensável só foi possível alegar que “pelo menos ele não roubou”, mas a viagem foi paga com dinheiro público.

Conflitos na África ou Oriente Médio não contam com a simpatia ao padrão caucasiano. Não se trata de fiscalizar tristezas. É compreensível que nos sentimos tocados por alguns eventos mais que por outros. Ainda assim, não é por acaso que olhamos para questões internacionais como uma simples divisão de heróis e bandidos.

Em um sistema econômico que traz o capital no nome, a preocupação não está voltada para a sociedade. Se estivesse, as divergências seriam resolvidas com diplomacia. A milionária indústria bélica lucra rios de dinheiros com bombas e armas, comercializada com todos os envolvidos no conflito. A especulação financeira analisa a guerra para decidir de onde tirar e onde aplicar o capital que batiza o sistema econômico.

Alguns ingênuos apostam no capital para solucionar as guerras, com sanções econômicas que só prejudicam a população do país alvo. Hoje há quem boicote o strogonoff e os clássicos da literatura russa, em atitude comparável a tomar cloroquina contra Covid. Não notam que, assim como no livro 1984, de George Orwell, os inimigos a serem odiados são fluidos.

Se ontem a Venezuela deveria ser riscada do mapa, hoje a maior reserva de petróleo do mundo deve ser aliada, para suprir a carência provocada pelo boicote ao petróleo russo. Os direitos humanos, a serem respeitados incondicionalmente, são relativizados quando ao mesmo tempo em que são defendidos na Ucrânia, são desprezados na Arábia Saudita, que executou mais de 80 pessoas enquanto vendia petróleo para também suprir a carência gerada pelo boicote aos russos.

Mais uma vez o ódio entra em cena para relativizar e justificar as execuções sauditas. Eram todos terroristas. Não é de hoje que atividades ilícitas são utilizadas como suposto argumento para invalidar direitos humanos. Uma breve passada por programas policiais no Brasil deixa esse argumento bem claro.

Divergências entre seres humanos que possuem interesses conflitantes são inevitáveis. Existem em pequenos círculos familiares, que dirá entre grandes potências mundiais. Mais útil do que procurar por heróis e bandidos, é compreender que não há heróis em guerras. Há vítimas. Vítimas do ódio, vítimas de aproveitadores, vítimas de interesses econômicos.

nascimentos

São Paulo, sexta-feira, 18 de março de 2022

- nascimentos - Cristina Santos - post 22 - Blog das 30 pessoas - 

título: nascimentos

   Do romance da poesia e do conto, nasceu a crônica. A crônica ficou grávida do vento, e pariu uma tempestade. A tempestade destruiu o mundo, e cada pedaço do meu corpo, é uma entrada para outra dimensão. 

Oiê, Pessoal.

Até o próximo post.

Beijos, 

Cristina Santos 

P.S.: escrevi esse miniconto em abril de 2017.

   

A casca de nós

Nebulosa Olho de Gato / Telescópio Hubble

Duas imagens acompanham minha infância, vindas sabe-se lá de que distância do tempo ou do espaço, repetindo em ondas um anseio: quero um escritório e um laboratório. Desejava, antes mesmo de saber efetivamente as primeiras letras, que me formaria em duas profissões, ainda que não soubesse exatamente o que esses dois faziam. Não eram vontades gêmeas: escrever nasceu primeiro e não gostava da ideia de ser vontade única. Provavelmente do olhar de espanto diante da existência, inventei de ser também cientista. Entrava em silêncio reverencioso no apertado laboratório da escola pública, onde jaziam em potes de vidros diversos exemplares de cobras e sapos (creio que todo viviam na lama do brejo que servia de assento à escola).

Quando finalmente fomos morar em uma casa com um quintal lateral, meu pai providenciou um laboratório feito de madeiras velhas e papelão. Um resto de estante guardava maçarocas de folhas, misturas de produtos de limpeza e anotações de observações aleatórias. Naquele instante, escrever perdeu a força. O que interessava era descobrir do que era feito o mundo, o que havia além da lua, pensar como alguém vivia em paz sabendo de nossa pequeneza espacial, de nosso rodopiar do nada ao nada. Era disfarçada de teologia a filosofia que ameaçava nascer em mim.

Foi quando cheguei ao Fundamental II, aquele momento da escola em que uma única professora não era o suficiente para caber todo conhecimento. Surgiram disciplinas que desconhecia: física, química, biologia. Matemática. A existência dos números em meio ao X, ainda hoje é, para mim, um absurdo da linguagem. O que tem um X que se meter com números? A matemática jamais fez parada em mim, no máximo passava correndo, deixava cair uma ou outra equação que eu teimava em guardar, mas logo acabava no limbo do esquecimento. E a passagem dos anos só fez piorar minha relação com o que almejava: embora fosse ainda atraído pela ciência, ela me desprezava, com seus múltiplos braços numéricos, seus olhos de hipotenusa. A escritura ganhou velocidade e me encheu de energia, gritando: faça isso.

Muito depois, já fazendo teatro, estudando artes, rascunhando frases, descobri a poesia. E com ela (prima-irmã da filosofia que também ganhava corpo), encontrei modos de dar forma aos meus pasmos. Continuei um investigador, não mais lidando com frações, mas dançando teorias, sons e figuras. Penso que se tivesse estudado em uma escola de melhor qualidade; se tivesse mais paciência comigo e com os números; se tivesse outros tantos Se’s, talvez tivesse me tornado um cientista de exatas, um geólogo, neurocientista. Não me ocorriam as Ciências Humanas, pois nada que era humano me parecia passível de se tornar científico.  Entendia o ser humano como meio, isso é, estava entre o absolutamente minúsculo - dos átomos e bactérias – e o infinitamente gigantesco dos buracos negros e dimensões.

Nem por isso virei a cara para quem eu queria. Continuei vendo documentários, lendo artigos, livros. Chegaram a mim as falas afetivas de Carl Segan, Neil deGrasse Tyson e Stephen Hawking, físicos que beiravam a poesia quando explicavam conceitos; ao lado deles, vieram Haroldo de Campos, Ferreira Gullar, João Cabral de Melo Neto, poetas da matéria, que por vezes sopram conceitos científicos. Nessa alquimia descobri que não estava tão longe, havia uma ligação nessas relações: a escrita nasceu com a ciência, para mim, dos mesmos assombros. E esse vínculo abarcava, sobretudo, a humana percepção de saber-se travessia num mistério sem fim.

Talvez seja mesmo infinito o universo, no entanto não o tempo da vida. Foi em um dia como hoje, 14 de março, que morreu Stephen Hawking, depois de passar a maior parte da existência assolado por uma doença que o fechou fisicamente, mas expandiu sua mente para recônditos do cosmos. Morreu no mesmo dia em que, no Brasil, se comemora (ou já se comemorou? há o que se comemorar?) o Dia Nacional da Poesia. E esse vínculo, cogito, deve ser parte da teoria de tudo.

.

.

ps: Hawkins morreu no mesmo dia em que Marielle Franco foi assassinada em plena luta. Quatro anos em que ecoa a pergunta: quem mandou matá-la?

.

ps 2: para quem gosta de ler minhas crônicas, tenho publicado semanalmente crônicas curtas lá no Instagram: @tadeu_renato