Ambiguidade

Era como se a voz fosse uma só.

Quando começavam a falar aquele som grunhido saia das duas bocas e ouvia-se apenas uma. As línguas cadenciavam, não é que se entrelaçavam, se uniam sem sobreposição.

Aquela unidade assustava.

Não foi à toa que começaram a pronunciar o que não queriam.

Discordavam não para dizer diferente, apenas para falar com cada voz sua.

E se fosse necessário gritar, gritavam! Cada eco vibraria uma última palavra diferente.

Assim, doía menos; a carne já havia desfiado. E o espanto do uníssono se diluía, escorregava goela abaixo por cada qual.

Pararam de se ouvir, assim tão pouco falavam. Era preferível a beleza do coro involuntário.

Quando não havia jeito, e sabiam que a voz era um mesmo caminho, falavam em perguntas que sempre eram respondidas positivamente.

Porque não havia questões.