Os passarinhos entoam canções que desconheço.
A vida me venda.
Tudo o que vejo
é mistério sem constelação.
Talvez seja esse o abismo
que invade o espaço
em que nos desencontramos.
Em que, momentaneamente
nos perdemos.
Amanhã, quem sabe
a melodia nos seja familiar.
E fácil.
Quem sabe.
Amanhã.
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