Enigma

E ao desligar a televisão, você se assustará ao ver a imagem do Divórcio se formando na tela preta. Ele olhará fundo para você e não te dará escolhas (ele nunca te dá) a não ser ouvi-lo.

Eu não sou o que você vê. Eu não sou nada além do que você mesmo, envolto em sua ciranda de medos, de lugares já visitados, de filmes repetidos, de projeções caducas, carcomidas, eu não sou nada além do que projeções de sombras na caverna. Você não é sequer capaz de me ver por inteiro, minhas concavidades, pregas, sinuosidades. Você não vê mais do que meus contornos falaciosos, fantasmagóricos, espectrais. Qual é o meu enigma? Eu já sei o que você vê, o que você pensa quando ouve falar sobre mim, mas o que te escapa? O que é aquilo que sua visão, cega de tanto ver, deixa evadir-se? Onde está o não dito, o obscuro, o encoberto? Ao olhar para mim, é preciso procurar pelos brancos da página, pelos silêncios da música, pelos matizes. Olhe para mim como quem busca algo além do que já vê e demore-se nessa busca. Não procure o liso, o esférico, o transparente, o homogêneo. Busque antes as arestas, os atritos, as tensões, as rugosidades, o translúcido, as cambiâncias. Busque pelo erro, pelos desvios, pelas inconstâncias. Eu estarei lá também, só que de um jeito que a visão saudável não vê. Veja como o cego, Antônio! Tateie, machuque-se em terrenos ásperos, esfole-se, sangre, pois também há vida na morte: Morra, Antônio! Se sou sua primeira morte, aproveite e faça disso sua primeira ressurreição. Basta deslocar um milímetro o olhar e a mudança se verá. Uma cor que estava lá e você não percebia, uma pincelada mais leve, mais sutil. É preciso calibrar a visão, regular os ângulos, mudar a posição, os pontos de fuga. O que te faz único, Antônio? Qual é o modo de ver o mundo que é só teu, não reproduzível, aquele que não cabe em moldes? É só quando olhar para mim de um jeito teu, é que fará sentido ter morrido. E olhe para você mesmo como quem busca se desencontrar. Mas lembre-se de bagunçar tudo antes de começar a arrumar. Aprendizados demasiado rápidos são pedras que voltarão a rolar e triste será Sísifo mais uma vez! Diante de soluções fáceis, eu prefiro a indeterminação que reside nos canais mal sintonizados, nas imagens distorcidas, nas regiões de fronteira, nos interstícios, nos desenquadramentos, nos estilhaços. Eu prefiro o “não sei” ao “tenho certeza”, o “talvez” ao “jamais”, o titubeio à segurança irremovível. Ser mutável antes de ser estanque. Cecília dorme no quarto ao lado. Com o que ela estará sonhando? Com o que os bebês sonham? Será possível perceber um som, um muxoxo, uma garatuja de sentido? Há mais verdade num monossílabo sonâmbulo de um bebê do que no discurso inflamado de um ditador. Há mais vida na dúvida, terreno das possibilidades infinitas, do que nas certezas, com tudo o que há nelas de esterilidade. O que te faz crer que sabe tudo de Silvana é ser casado com ela? É ter uma certidão de casamento? As pessoas não são monocromáticas, homogêneas, não possuem perfeição trigonométrica, são antes números irracionais, dizimas não periódicas, são ruidosas em suas imprecisões. Há que se respeitar a singularidade complexa dos seres, Antônio. O que importam as coisas além do que aquilo que elas fazem mudar em nós? De que importa um divórcio senão por aquilo que nos divorcia das versões repetidas de nós mesmos?