sempre naquela curva à direita, ela marcava com o dedo a página do livro e erguia a cabeça, olhando do seu lado direito e sentindo no rosto o vento quente. naquela descida o motorista pirava sempre e ia à toda. ela, sacolejando violentamente, imaginava à cada esquina um acidente, seu corpo sentindo o bruto impacto, a inconsciência, a morte não. dela, ele sentia um medo que não se diz. e depois sorria. sorria boba por ter aquela uma aventura. no fim da descida, depois da curva à esquerda, ela não voltava logo ao livro, e ia olhando as cenas nas ruas, pensando e sentindo tudo como estrangeira, como todo dia. num lance, virava-se prá dentro e sorria prá passageira ao lado. sem sorriso de volta, voltava ao livro.
me fez lembrar Macabéa,em A Hora da Estrela, entre a realidade e o delírio.
ResponderExcluirAdorei!
Passageiro mal educado, se soubesse como um sorriso conta.
ResponderExcluirlivros salvam.
ResponderExcluirLindo e triste.
ResponderExcluirMe lembrou os onibus de são paulo. Só é legal qdo entram uns malucos tocando violino.. xD
ResponderExcluiradorei o lance da estrangeira. por que será, né?
ResponderExcluirah, paula, cansei de dizer TODO mês que vc escreve lindamente. nesse vai sem, ok? hehehe