.sambinha do homem amoroso.

eu te dou a flor

o beijo,

ardor

das mais

inquietantes

paixões

velo teu sono

sereno,

te espreito,

mas só por cuidar,

é zelo de quem

bem-te-quer,

olhos pra te

navegar

entrego-te

de versos

o tudo, 

desde 

que me digas

sim,

desde que

sussurres

canções

ou 

um dócil

silenciar,

desde que não

sejas,

ai de mim,

desde que não sejas

má

mas, tu,

amorzinho,

não ouviu

meu clamor,

desfez meu

apreço,

descamou-me

a pele,

eu remetia

carinhos

e tu

castigou

ó doçura, 

agora

perdoe o desajeito,

os gritos, 

o punho,

a pedra,

asfixia,

revolver, 

fivela

é que nesse teu

desejo 

de ser

só tua 

e nada mais,

eu não sei de mim

eu não sei, 

mas,

ai,

pobre deste coração

iludido

que 

se reconhece

teu dono,

teu capataz,

tu,

amor,

sabes que

eu não queria

mas, 

ai,

só logro

fazer 

dicotomia
do nós,

se tua

existência

se torna

fugaz.

.na esquina onde sempre há um pombo morto.

é aí que o domingo faz seu pouso. de alguma janela o que parece uma viola contrasta com a cantoria ecumênica que escapa da portinhola no avançar da rua: não avisto nada além das flores enredadas no portão. entre o pombo e eu, restos da semana já finda; sacos minuciosamente rasgados pelos cachorros do bairro. não escolho meu passo, tateio por instinto o que é calçamento meio à fraldas, um celular de brinquedo, pacotes de macarrão instantâneo e estilhaços do que antes cerveja e festejo. certamente havia maior diversidade, não vi, não escolho meu passo e nem minha atenção. outro pombo, repito o óbvio em silêncio, isso sempre me perturba, mas aos domingos o comichão é dum incômodo mais acentuado.

lembro ainda aquele dia: espera de rodoviária, mochila nas costas, moscas e cheiro de salgadinho. também era domingo. foi um instante e desajeito de quem deveria ter voado, mas não voou. meus olhos em frenesi: no pombo, no ônibus, naquele pneu imenso na direção do - voa, meu filho, voa, que cê tá esperando? - alguns segundos, não mais que isso, ainda assim a memória teve tempo de me trazer dia ainda mais envelhecido: instrutor da auto-escola, eu tímida, eu nervosa, pombos não param de me atravessar o para-brisas, ele zombeteiro: sempre digo que aquele que conseguir atropelar um pombo aqui ganha de mim um prêmio, tranquila, eles sempre voam. - foi um instante, eu na rodoviária, na esperança, e ploc. surdo, exato, pastoso, domingo. 

eu não escolho meu passo, eu não escolho minha atenção, eu não escolho os pombos que me percorrem. 

ainda teve aquele, em minha espreita, quando abri a porta do apartamento.