ponto final

na primeira página um arroubo

epígrafe

palavras-chave

título disparado do meu 38

stevie wonder dedilhando meu sexo

a broadway inteira num

resumo em 500 palavras

mas é uma uma sátira cansada

herói bufão

chá mate chimarrão

um conluio de palavras-chave

fraturadas pela escravidão

vida roubada de si para si mesmo

imagina a galinha que dorme no poleiro

e acordar na panela

assim era o navio negreiro

sumário ou sumérios

a paginação em tigres

a lista de imagens nos eufrates

um bilinguismo generalizado

ishtar açoitando minha consciência

mas eu sou meio roberto carlos

não consigo entender sua lógica

exótica exaltada

sargão liderando uma matilha de homens famintos

quando chega a

página 30 uma celebração

a introdução

apresentando os

meus objetivos e fatos

pelas tantas

o marco polo e minhas hipóteses

afunda a veneza do meu relato

uma guerra inteira com gênova

reclamando que a butler só fala das classes

a b c d e f g h i j

qual é mesmo a tua turma

do nono ano

a dignidade em construção

não me livro do capital

o meu desejo

c  o  m  p  l  e  t  a  m  e  n  t  e

desfigurados em closes

falos patos pôneis um cavalo fistando

e eu em orgasmo

chego farfalhando nas conclusões

depois de grandes pausas dramáticas

ui uma falha

a NBR 6023 está reunindo a banca

infelizmente

foi plágio

Desabafo

Eu que sempre tive o amor como tema preferido de meus textos, me deparo cada vez mais com a ausência da vontade de escrever. É fato que meus relacionamentos amorosos (reais ou platônicos) sempre foram alimento para que minhas palavras fluíssem entre as teclas, e a ausência cada vez maior das minhas postagens denuncia claramente que o amor tem andado distante. E se eu parar de olhar apenas para meu interior e procurar escrever sobre outras coisas que não eu mesmo e minha rotina amorosa, não fica mais fácil. Não pra uma pessoa que é fascinada por esse sentimento que tem se mostrado cada vez mais ausente do mundo.

Tenho andado triste e chorado fácil. Tenho me doído com as tragédias e sofrimentos alheios mais do que sempre. Me dói imaginar as mortes na frança, me dói ver que crianças sentem fome e me dói ver a situação política do Brasil e do mundo. Me dói porque parece que cada vez mais o amor se esvai de todo lugar. O que leva as pessoas a achar que isso vai de fato dar algum retorno futuro? Quem é realmente feliz dessa forma?

Preciso encontrar algum lugar em que esse sentimento ainda reine, alguém que ainda acredite. Preciso que as palavras continuem a fluir e que, de alguma forma, as coisas possam melhorar. Até lá, talvez meus textos piorem e meu ânimo diminua, mas eu volto a ser como antes, nem que seja sozinho.